Главная героиня настаивает на своей невиновности, но никто не верит её словам. По мере развития сюжета становится ясно, что дело гораздо сложнее, чем кажется на первый взгляд.
Аннотация
Талия Кемпер приговорена к смертной казни за убийство своего мужа. У неё было алиби и не было явного мотива, и Талия продолжала настаивать на своей невиновности, но её слова всегда игнорировались. Однажды в зоне для свиданий она видит знакомого незнакомца, в котором она безошибочно узнаёт своего мужа. Оказывается, мужчина, в убийстве которого её обвинили, возможно, всё–таки жив. Но что нужно сделать, чтобы Талию оправдали, ведь до казни остаются считанные дни?
Перевод канала: t . me / thesilentbookclub
Пролог
Меня зовут Талия Кемпер, и, поскольку времени у меня осталось совсем немного, я хочу, чтобы вы знали обо мне несколько вещей.
Во–первых, сейчас я нахожусь в камере смертников – меня осудили за убийство собственного мужа.
Во–вторых, мой адвокат подал последнюю апелляцию. Но если её отклонят, через две недели меня казнят – введут смертельную инъекцию.
И последнее: я невиновна.
Я не убивала своего мужа.
Глава 1
Настоящее время
Вполне возможно, что камера смертников хуже, чем сама смерть. Я не могу утверждать наверняка, ведь смерть я ещё не пережила (это меня ждёт впереди), но вот камеру смертников я испытала, и трудно представить нечто худшее.
Самое ужасное здесь – это изоляция. Заключённые, ожидающие исполнения приговора, содержатся отдельно от всех остальных. У нас отдельные камеры, мы не едим в столовой с другими. Если выходим во двор, то только в сопровождении охранника и в полном одиночестве.
Вы можете подумать: эй, да это же здорово, ведь кто захочет делить переполненную камеру с кучей других уголовниц? Когда я впервые узнала, что буду изолирована от общего блока, это не показалось мне чем–то страшным. Я слышала ужасные истории о тюрьмах строгого режима. Представляла, как меня избивают, насилуют или закалывают заточкой, а охранники просто отводят глаза.
Но нет. Изоляция хуже. Намного хуже.
Сейчас я лежу на кровати в своей камере. Я провожу здесь двадцать три часа в сутки. Камера размером примерно с парковочное место. Люди не созданы для того, чтобы проводить 95 процентов времени в клетке. Моя кровать – это просто металлическая плита, прикреплённая к стене и покрытая тонким матрасом. Хотя, честно говоря, называть это «матрасом» – преувеличение. Это скорее толстое одеяло, сложенное пополам. Здесь также есть небольшой стол и табурет – оба приварены к стене. И, конечно, металлический унитаз с раковиной.
Если я поворачиваюсь на бок, то едва вижу единственное маленькое окно, чуть больше моей руки, расположенное почти у потолка. Чтобы заглянуть наружу, мне нужно встать на кровать. Вид оттуда не особенно хороший, но Ноэль всегда говорил, что вид из окна – главное при выборе жилья. Так он говорил… до того, как его убили.
Иногда мне удаётся принять душ – это почти праздник. Обычно я моюсь прямо в раковине, тряпкой и мылом с резким химическим запахом. Единственные, с кем я тут разговариваю, – охранники. И не сказать, что разговоры у нас задушевные. Посетителей у меня почти нет. Обычно только мой адвокат, Кларенс Боуман.
Всякий раз, когда я выхожу из камеры, меня заковывают в кандалы. Мне положен час на прогулку во дворе, но и тогда меня помещают в отдельную клетку. Со мной обращаются как с диким зверем, который может наброситься в любую минуту. Возможно, это логично, если они действительно считают меня убийцей. Кто знает, на что я способна?
– Кемпер.
Голос вырывает меня из мыслей о жалости к себе.
– Еда.
Я сажусь на это подобие матраса, и моя спина протестует. Говорят, спать на твёрдой поверхности полезно для позвоночника, но в этой кровати нет ничего полезного. Как, впрочем, и в еде, которую мне передают через узкую щель в двери. Завтрак – в шесть утра, обед – в одиннадцать, ужин – в четыре тридцать.
– Пора ужинать, – добавляет голос. Это надзирательница Рия Кларк. Я должна называть её по фамилии, как и все зовут меня «Кемпер», но она представилась мне как Рия – так что я чувствую, что могу звать её по имени.
– Спасибо, – хрипло отвечаю я, принимая поднос. Я почти не говорю и пью недостаточно воды. Иногда, когда глотаю, ощущаю, будто в горле осколки стекла.
Я переношу поднос к столу и сажусь на табурет. Где–то читала, что на питание одного заключённого государство тратит меньше пятидесяти центов в день. Глядя на свой ужин, верится без труда. На подносе – рыбная котлета, почти наверняка недавно размороженная (и до сих пор холодная), и кучка размокшей, консервированной зелёной фасоли. От одного запаха ко мне подкатывает тошнота.