— Имя твоего отца всплывало в старых делах корпуса. Ещё до семнадцатого узла. Я наткнулся на него, когда меня закрыли после перегрузки. Только тогда понял, что история тянется давно. Очень давно. Дальше копнуть не успел. Меня уже начали прижимать.

Лиза, сидевшая напротив, подняла голову.

— Наш отец был инженером. Самым обычным.

— Для вас — да, — сказал Борисыч. — Для них — нет. Он работал с первым контуром. Долго. У таких людей другой профиль, другой допуск. Система таких видит и помнит.

Я сжал пластину сильнее.

— Он умер, когда мне было пятнадцать.

Борисыч посмотрел на меня.

— По бумагам — да.

У меня аж в висках стукнуло.

— Ты сейчас очень аккуратно выбираешь слова. Зря.

— Я не выбираю. Я говорю как есть. В архиве у него статус не закрыт. А это значит, что подтверждённой смерти у них не было.

Гера обернулся от мотора.

— Стоп. Вы хотите сказать, что батя Артёма жив?

— Я хочу сказать, что они его не списали как мёртвого, — ответил Борисыч. — А уж что это значит на деле, сейчас и выясняем.

Вера уже перебирала пластины.

— Тут есть ещё шифр объекта. Нулевой контур. Сектор хранения. Координаты обрезаны.

Лиза скривилась.

— Сектор хранения? Это они так людей называют?

— У корпуса на всё свои слова, — сказал Борисыч. — За ними обычно какая-нибудь дрянь и стоит. Камера, база, изолятор. Что угодно.

Я смотрел на короткую строку и вспоминал отца.

Запах масла от куртки. Ключ в кармане. Тяжёлые ладони. Вечно уставшие глаза. Я всю жизнь думал, что его просто сожрала работа.

Выходило, не только работа.

— Почему нам ничего не сказали? — спросила Лиза тихо.

— Потому что вы были детьми, — сказал я. — И потому что мёртвого проще убрать в папку, чем объяснять, почему живого никто не вернул.

Голос внутри отозвался сухо:

Сигнал ядра усиливается.

Время скрытого перемещения сокращается.

— Насколько? — спросил я.

До устойчивого захвата — шестьдесят семь минут.

— Час, — сказал я.

Вера сразу вскинула глаза.

— То есть?

— То есть ещё немного, и нас начнут видеть точнее.

Борисыч выпрямился.

— Тогда в подвал нельзя.

— Почему?

— Потому что ты притащишь туда хвост. Если ведут по сигналу, рано или поздно приведёшь их прямо к укрытию.

— Есть вариант лучше?

— Есть. Старая речная станция. Там теплоузел и мёртвая клетка. Много старого металла, сильный фон. Сигнал можно размазать.

— Далеко? — спросила Вера.

— По воде минут двадцать. Потом немного пешком.

Гера вздохнул.

— Хорошо идёт ночь. Сначала доки, теперь речная станция. Осталось только в крематорий заехать для полноты маршрута.

— Веди лодку, — сказал я.

Он хмыкнул, но спорить не стал.

Я снова опустил взгляд на пластину.

Основание выбора: родственная привязка к первому носителю.

Вот это и было самое мерзкое.

Не случай. Не ошибка. Не неудача.

Они шли к нашей семье давно.

Сначала через отца.

Потом через меня.

Лиза посмотрела на меня, но промолчала. И за это я был ей благодарен.

Через двадцать минут лодка ткнулась в камень у старой станции. Место было дохлое. Ржавая галерея, чёрные окна, трубы вдоль стены, вода под ними густая и тёмная, как мазут. Пахло сыростью, металлом и чем-то гнилым.

Мы быстро поднялись по разбитым ступеням.

Борисыч шёл уверенно.

— Бывал тут? — спросил я.

— Зимовал, — ответил он.

— Один?

— Тогда да. Сейчас компания веселее.

— Не уверен.

Внутри станции было темно. Фонари не включали. Шли за Борисычем через старый насосный зал, потом по коридору с провалившимся полом, потом вниз по узкой лестнице. На последнем пролёте он остановился, поднял руку и шёпотом сказал:

— Тут.

Комната оказалась маленькой. Стены обшиты листовым металлом. В полу шли старые силовые шины. У стены торчал глухой распределительный шкаф.

Я сразу почувствовал, как давление в голове спало.

— Работает, — сказал я.

— Я же говорил, — отозвался Борисыч.

Вера закрыла дверь и прислонилась к косяку.

— Сколько у нас времени?

— Часа полтора. Может чуть меньше.

— Хватит, — сказал я.

Мы вывалили всё на старый стол: ядро, пластины, схему, карту доков. Лиза поставила фонарь у стены и прикрыла его тряпкой. Гера сел на пол, достал сухарь и мрачно сказал: