— Нет, — твёрдо сказала Анжела. — Он не ненавидит тебя. Он ненавидит то, что происходит внутри него. А ты стала самым близким человеком, и на тебя выливается вся эта… токсичная грязь, с которой он не может справиться.

— Но почему? Что внутри? Он же не говорит! Он просто закрывается и взрывается!

Анжела вздохнула, отставив кружку:

— Диля, я не могу ставить диагнозы на расстоянии, это неэтично. Но по твоему описанию… это похоже на классическую реакцию на глубочайшую психологическую травму, которая была спусковым крючком. У него в детстве случилось что-то ужасное. Он это похоронил, заморозил, построил вокруг ледяную крепость. Ты смогла в неё войти. Ты растопила часть льда. И всё, что было под ним — весь тот ужас, гнев, боль, стыд — это полезло наружу. Он не справляется. Его психика защищается единственным способом, который знает: агрессией и отторжением того, кто подошёл слишком близко к эпицентру боли.

— То есть… это не я? — в голосе Дилары прозвучала слабая надежда.

— Нет. Это не ты. Это его демоны в голове. Но, Дилара, — Анжела посмотрела на неё прямо, — жить с человеком, который отталкивает тебя своими демонами, тоже невыносимо и опасно для тебя самой.

— Что мне делать? Я не могу его просто бросить. Я его люблю.

— Я знаю. Поэтому нужно попытаться добраться до сути. Аккуратно, осторожно. Нужно понять, что за травма его сломала. Без этого он будет продолжать взрываться и разрушать всё вокруг, включая вас двоих.

— Я спрашивала о детстве. Он никогда не говорит. Только общие фразы: родители развелись, мама умерла.

— Тогда, возможно, стоит спросить тех, кто был рядом. Лёху, например.

Как по заказу, в кухне появился сам Лёха, потягиваясь и сонно щурясь. Увидев Дилару, он нахмурился.

— Всё плохо, да? Читаю по лицам.

— Лёх, присядь, — попросила Анжела. — Мы пытаемся понять, что с Марком. Ты его друг с детства. Что ты знаешь о его семье? О том, что случилось, когда ему было пять?

Лёха сел, его лицо стало серьёзным.

— Знаю немного. Его отец, Виктор, ушёл из семьи и отказался от Марка. Потом его мать, Надежда, спилась. И… она повесилась. Ему было тогда пять лет. После этого его забрал к себе Валера и усыновил. Официально. Вот и всё, что я знаю. Больше он никогда не говорил. Даже мне.

— И больше ничего? — настаивала Анжела. — Никаких деталей? О том, какими были родители до этого? О том, почему отец ушёл?

— Ничего. Однажды, в шестом классе, я спросил его, почему он никогда не говорит о матери. Он… он сорвался. Не просто закричал. Это было страшно… Я даже подумал тогда, что у него какое-то раздвоение личности. В его глазах было что-то нечеловеческое. Потом он просто ушёл, и мы неделю не разговаривали. После этого я никогда не спрашивал. Понял, что там — минное поле.

Анжела кивнула, как будто её худшие подозрения подтвердились.

— Травма невероятной силы. Смерть матери, да ещё таким способом, в таком возрасте… это ломает личность. Он создал себе защитную личность

— Значит, чтобы помочь ему, нужно узнать, что именно он увидел тогда? И почему? — спросила Дилара, и в её глазах зажёгся огонёк решимости, смешанный со страхом.

— Да. Но спрашивать его самого — бесполезно и опасно. Он либо замкнётся ещё глубже, либо сорвётся, как тогда с Лёхой. И это может быть опасно уже для тебя физически, — предостерегла Анжела.

— Тогда что? Валера по-любому знает.

— Возможно. Но Валера, судя по всему, человек старой закалки. Он считает, что мужчины должны справляться сами. Вряд ли он просто так выдаст тайны. — ответил Лёха.

На кухне повисло тяжёлое молчание. Проблема казалась неразрешимой.

— Диля, — мягко сказала Анжела. — Тебе нужно сейчас позаботиться о себе. Ты не выдержишь, если будешь жить в этом напряжении. Может, тебе пожить здесь, с нами? Ненадолго. Прийти в себя.

Дилара покачала головой.

— Нет. Если я уйду сейчас, он решит, что я его бросила, и окончательно захлопнется. Или сделает что-то с собой. Я не могу. Но… прогуляться сейчас, подышать можно.

— Пошли, — Анжела встала и взяла куртку. — Лёха, мы ненадолго.

Лёха кивнул, глядя на Дилару с сочувствием и уважением. Она была сильнее, чем казалось. Сильнее, чем многие могли бы вынести.

Домашняя атмосфера погрузилась в темноту, нарушаемую лишь синим мерцанием телевизора, который никто не смотрел. Марк сидел на полу, прислонившись к дивану. Перед ним на столике стояли две пустые бутылки дешёвого виски и одна, уже наполовину опустошённая. Он пил редко. Ненавидел потерю контроля. Но сегодня контроль был хуже врага.

А ещё были сны. Каждую ночь. Лицо отца. Руки отца с веревкой. Он просыпался в холодном поту, с криком, застрявшим в горле. И единственное, что могло заглушить этот ужас, хоть на время, — это жгучий, отвратительный вкус виски.

Он допил из горлышка, морщась. Голова гудела, мир плыл, но боль внутри не притуплялась, а лишь обретала туманные, чудовищные очертания. Он был один. Так, как и хотел. И это было в тысячу раз хуже, чем он мог себе представить.

Резкий, настойчивый звонок в дверь врезался в алкогольный туман. Марк вздрогнул. Может это его Дилара? У неё же ключи. Может, забыла? Сердце ёкнуло странной смесью надежды и ужаса. Он поднялся, пошатнулся и, спотыкаясь, побрёл к двери.