— Кроме них, кто-то еще в квартире жил?

— Нет, насколько я знаю. Я бы не стал так глупо рисковать, чтобы меня там кто-то застал… По такой глупости в полицию загреметь! Нет, старики одни там жили.

— Сколько раз вы были в квартире?

— Три. Только три раза.

— А вас не удивило, что в квартире, где проживает лишь пара пожилых супругов, находится массивный спортивный тренажер? Кстати, довольно недешевый для скромных пенсионеров…

— Тренажер? — Цейтлин растерянно заморгал. — Как-то я не приметил там никакого тренажера.

«Вроде и правда не приметил…» Видимо, навещал квартиру в то время, пока внук стариков у них еще не поселился. И, следовательно, господина лаборанта он никогда не видел! Так что версия моя об отравителе-лаборанте трещит по швам… И парень тот к Цейтлину никакого отношения не имеет. Они, по-видимому, даже не знакомы. Ладно, спрошу напрямую…»

— С Евгением Шафраном когда вы в последний раз виделись?

— С каким Евгением Шаф… Шафраном? Кто это? Не знаю я никакого Шафрана.

«Похоже, не играет… И правда не знакомы. Ладно, дальше пойдем». Яков с серьезным видом полистал исписанные страницы, словно бы вглядываясь в текст, и, махнув рукой, беспечно поправился: — Извините, недоразумение вышло… А в квартиру вы проникали один? Без помощников?

Цейтлин поерзал на постели, словно бы пытаясь почесать себе таким образом спину. Что-то прикинул мысленно.

— Один раз парень мне знакомый помогал.

— Как его имя, фамилия?

— Осипов Игорь. Он у нас в магазине работает.

— Осипов… — Яков дописал фразу и достал из папки аккуратно сложенный листок — копию странной записки, оставленной в квартире.

Развернул ее и взглянул заново на торопливо набросанные печатные буквы, составившие несуразное в данной ситуации слово — «Пришелец».

— Посмотрите, господин Цейтлин, это вы писали?

— Это?! — Глаза Михаила буквально полезли на лоб. — Что это за чушь? Откуда это?

— Из квартиры Фельдманов.

— Да вы что?! Чтобы я начал такие дурацкие записочки оставлять? Как мальчишка… Слушайте, это же, наверное, Игореха так развлекался! Точно — он! Вот балбес, а?! То-то, когда мы обратно ехали, он всю дорогу фыркал чего-то себе… Смешно было дураку…

— Да, смешно… Вообще, господин Цейтлин, история забавная. Меня, по крайней мере, она сильно насмешила… — Яков с сердитым видом вздохнул и в упор посмотрел на Цейтлина. — Смешно, сил нет… Директор крупного магазина, солидный мужчина пятидесяти шести лет, вдруг, как мелкий воришка, забирается в чужую квартиру и шарит там по полкам с бельем. Дружок попросил… А господин Цейтлин отказать не мог! Хотя рисковал и в полицию попасть, и побитым быть. Вернулись бы хозяева раньше срока, позвали бы на помощь соседей, прохожих… Как-то очень уж легкомысленно вы себя вели. Не похоже на вас…

Яков подался вперед и, глядя в глаза Цейтлину, коротко и сухо спросил:

— Что вы там искали?

— Документы на дом! Для Макса, — тонко и раздраженно выкрикнул Цейтлин. — Да правду я говорю!

— Зачем нужны были документы? Все рассказывайте — вы же находитесь под подозрением в убийстве. Неужели все еще этого не поняли?

— Понял. — Цейтлин прикрыл глаза и несколько секунд молчал, словно бы вымотанный нервным диалогом. Когда же наконец посмотрел в лицо Якова, взгляд его был усталым, почти равнодушным, а голос тусклым и безжизненным: — Подозрение… в убийстве… Неужели я бы Макса мог… отравить! Да я с ним почти сорок лет дружил… как брат все равно он был. Ладно уж, слушайте…

У Макса много приятелей всегда было, какие-то деловые знакомые… А в тот период, когда он в Москве бизнесом занимался, вокруг него разные люди крутились. Я почти никого из того окружения и не знал. А иногда если и встречал у Макса, то… ну, побаивался их, что ли… Публика такая… лихая. Я ему говорил: «Ты с огнем не играй! С криминалом шутки шутить…» Но вроде обошлось. Уехал спокойно — без разборок и прочих фейерверков…

Где-то с полгода назад узнал я, что приезжал сюда московский приятель Макса — Павел. Фамилию я сейчас как-то призабыл, может, потом всплывет… Он тут отдыхал в Эйлате и к Максу заехал повидаться, прошлое вспомнить. Начало девяностых в Москве — это времечко интересное было. Передел капиталов, ломка всего, деньги бешеные…

Макс мне о его визите вскользь упомянул, без разных подробностей. Павел, мол, был тут. Отдыхал в Эйлате, потом на денек заехал. А вообще, он живет то ли в Штатах, то ли в Москве — я не понял, честно говоря. Стал владельцем крупной охранной фирмы. И преуспевает, судя по всему, раз так по миру катается.

Как-то я на это обстоятельство, на визит Павла, внимания особого не обратил. Павлика я встречал в Москве раза два всего. Толком и не помню, как он выглядит.

А в конце лета вдруг Макс мне звонит и, возбужденный такой, сообщает по мобильному: «Слышал по телеку, Павла в Испании вчера на курорте застрелили? Прямо в номере гостиничном».

Печально, говорю… Он, видимо, не только охранное агентство содержал, но и еще какой-то скрытой деятельностью занимался, раз кто-то за ним аж в Испанию поехал — счеты сводить!

«Да…» — поддакивает Макс, а тон у него какой-то странный был, вроде как недоговаривал что-то…

Потом через недельку-другую позвал Макс меня к себе и выдал мне такую вот фантастическую историю.

Павел связан был с крупной бандой, промышлявшей похищением и контрабандой драгоценных камней. Целая сеть, оказывается, существует. И Африка там задействована, и Якутия… Вся цепочка хорошо отработана — от «изъятия» товара до сбыта. Всегда находятся толстосумы, готовые доллары поместить в «камешки». Тем более что каждый экземпляр обязательно предлагается с сертификатом, с подписями профессиональных оценщиков. С печатями. В общем, все чин-чинарем — изумруды-сапфиры, александриты и прочая ювелирщина…