— Доброе утро, — пробормотал он, обращаясь то ли к себе, то ли к молчащей Шизе. — Или не доброе. Или вообще не утро, а я сдох давно, и это посмертие такое… такое отстойное. В смысле, можно заменить на гурий, или хотя бы на валькирий?

Шиза не ответила. Третий день молчания — это уже не случайность, это тенденция. Либо божество обиделось, либо тестирует его, либо… да чёрт знает, что там в божественных мозгах творится. Может, просто отвлеклось на другого попаданца, поинтереснее.

Семён сел, потянулся, зевнул — и вызвал статус.

Статус

Имя: Семён

Уровень: 1

Класс: Вор

Опыт: ??????????

Характеристики (свободные): 1

Тело: 6

Энергия: 9

Дух: 2

Таланты (свободные): 0

Кража 1 ранг

Скрытность 1 ранг

Ночное зрение 1 ранг

Взлом замков 1 ранг

Оберег исцеления 1 ранг

Благословение удачи 1 ранг

Особое: Последователь (скрыто)

— Семьдесят процентов, — прикинул он на глаз. — Ну, может, шестьдесят пять. За два дня всякой мелочи — не так уж и плохо, но и не прорыв. Такими темпами до второго уровня ещё неделю ковыряться.

Неделя — это долго. Это очень долго, когда ты живёшь в заброшенном доме, питаешься чем попало и понятия не имеешь, какие правила действуют в этом мире. Нужно было ускоряться. Или интегрироваться в местное общество… не то чтобы хотелось, но ведь всё равно придётся. Свободное очко характеристик жгло руки, так и тянуло куда-то вложить, скорее всего в энергию… или не стоит пока? Ладно, пусть пока полежит, пригодится.

— Так, план на сегодня, — Семён поднялся, отряхивая с себя нитки и какую-то труху. — Нужно понять, как тут устроена… городская экосистема, скажем так. Кто главный, кто под кем ходит, куда сбывать добычу, если попадётся что-то серьёзнее медяков.

Вчерашние заработки были ерундой. Хватало на еду и даже на скромный запас, но это был профессиональный тупик. Серьёзные деньги так не заработаешь, а без серьёзных денег… ну, можно, конечно, и дальше существовать на уровне бомжа, но хотелось-то чего-то большего.

К тому же Семён понимал: долго так продолжаться не может. Рано или поздно он наступит кому-то на хвост — либо городовым, либо местным ребятам, у которых наверняка всё поделено и размечено. Лучше самому выйти на контакт, чем ждать, пока контакт выйдет на него — в тёмном переулке, с ножом и нехорошими намерениями.

— Опять же, нужно решить вопрос с прошлым, — продолжил он свой список. — Кто такие Рыльские — я уже примерно понял. А вот кто меня ищет и ищет ли вообще — вопрос открытый.

Сон про детство Кости — или как там звали прежнего владельца тела — не давал покоя. Богатый дом, мать… скажем так, умеренно любящая. Которая отвернулась от собственного ребёнка, потому что он родился без магии. Классика жанра, да… не в такой жанр он предпочёл бы попасть, как теперь без магии гарем собирать?

Но, если серьёзно, Рыльские — один из Великих родов, приближённый к императорскому двору… станут ли они искать изгнанного пустышку? Логика подсказывала, что нет — зачем им «этот позор», лучше забыть и сделать вид, что такого человека никогда не существовало. Но параноидальная часть мозга сомневалась: а вдруг? Вдруг есть какие-то причины, по которым его нужно найти? Наследство там, или тайна какая, или банальное желание убрать свидетеля родового позора насовсем, чтоб точно не всплыл?

— И самое главное, — Семён похлопал себя по карманам, проверяя наличность. — Еда. Жрать хочу так, что глаза слезятся.

С этого, пожалуй, и стоило начать.

Кабак Семён выбирал тщательно — обошёл с десяток заведений, прежде чем остановиться на одном. Критерии были простые: достаточно грязно, чтобы не совались городовые, достаточно людно, чтобы можно было затеряться, и достаточно дёшево, чтобы не разориться на завтраке.

«Якоръ» — так называлось это место, с якорем же на криво намалёванной вывеске — соответствовал всем требованиям с избытком. Располагался он в полуподвале покосившегося трёхэтажного дома, и чтобы попасть внутрь, нужно было спуститься по скользким от чего-то подозрительного ступенькам. Окна — узкие, забранные решётками — располагались на уровне мостовой, так что единственным источником света были масляные… или керосиновые лампы, тускло светящие под низким потолком.

Внутри было… ну, примерно так, как Семён и ожидал. Длинные столы из потемневших досок, лавки вдоль них, стойка в углу, за которой возвышался хозяин — громадный мужик с лицом, будто вырубленным из куска перемороженного мяса. Посетители — десятка два — сидели группками, негромко переговариваясь. Воздух был густым, как овсянка, и пах примерно так же аппетитно: прогорклым жиром, кислым пивом, немытыми телами и ещё чем-то, что Семён предпочёл не идентифицировать. Но, кстати, запаха дыма не было — это к вопросу о лампах… да и пёс с ними, есть дела поважнее.