Что-то нетипично ласковое, пронзительно нежное.

В себя я прихожу рывком. Когда слышу в приёмной голоса. Если бы меня ударили током, чувства были схожими. Я молча выворачиваюсь из рук Калинина, поправляю нижнее бельё и колготки, запрыгиваю в платье за пару секунд и застёгиваю молнию.

Я успеваю пригладить волосы и сделать несколько шагов к двери, когда она распахнулась, а в кабинет ворвался Рома.

— Калинин, твою мать! Какого чёрта ты мне не сказал, что она здесь работает?

Рома настолько зол, что не замечает меня. Я оборачиваюсь. Ловлю обжигающий взгляд Калинина, вскидываю подбородок и с гордо поднятой головой покидаю его кабинет.

Степан

Рома врывается в кабинет разъярённым быком. Глаза навыкате, лицо красное, кулаки сжаты. Разве что пар из ушей не валит.

— Калинин, твою мать! Какого чёрта ты мне не сказал, что она здесь работает?

Орёт, краснеет так, что я всерьёз опасаюсь за здоровье своего друга.

Смотрю вслед удаляющейся фигурке своей Миры. Она идёт на выход на подрагивающих ногах. Походка нетвёрдая, волосы растрёпаны моими стараниями. Хочу перемахнуть через стол и нагнать её. Дёрнуть назад. Вжать в себя. Прижать так, чтобы вырваться не смогла. Даже шевельнуться. Она моя. И уже ничто не способно это изменить. Не после того, как она сладко кончила на моих пальцах.

— Ты ещё и лыбишься? — Рома перескакивает через стол, хватает меня за грудки и выдёргивает из компьютерного кресла. — Ты знал! Знал прекрасно, что нас связывает! Она и её мамаша сломали мне жизнь! Я сидел! И если бы не этот шанс, я бы так и остался за решёткой.

Я позволяю другу трясти меня. Рома отшвыривает меня, я с трудом успеваю сгруппироваться при падении на пол. Я слишком дезориентирован. Во рту вкус Миры. Лёгкие заполнены её запахом. Нежным ароматом её духов. Я знаю её любимые. Весенняя сакура.

— Прости, брат, — всплеск ярости прошёл, и Рома протягивает мне руку. — Прости, — помогает мне подняться и хлопает по плечу. — Я встретил её возле лифта перед обедом. Она всё такая же…

Друг растирает лицо ладонями, которые дрожат. Я хмурюсь, начинаю сомневаться в том, что поступил правильно. Семь месяцев назад друг вернулся из госпиталя, где проходил лечение после тяжёлой минно-взрывной травмы правой ноги и живота. Мы обходим тему того, что было там, на поле боя, но порой Рома срывается. Редко. Но я вижу в его глазах отголоски пережитого. Он уходит в себя. Вспоминает что-то, о чём говорить не может.

Мы познакомились ещё в средней школе. Два деревенских парня, мечтающих о счастливом будущем. Рома всегда был заводилой и душой компании. Его обожали девчонки, стремились попасть к нему в постель. А он любил только одну.

Любит. Всё ещё любит и не может забыть. Болезненно. Одержимо. До трясучки.

Я видел, как его ломало, когда он загремел за решётку. Как каждый мой визит он хотел спросить, как она, кто у неё есть. Но всегда одёргивал себя. Пытался доказать себе и мне, что ненавидит девчонку.

Я никогда не верил в то, что Саша могла его подставить. И когда увидел её портфолио на должность креативного директора, решил сам провести собеседование. И был поражён, когда девушка не узнала меня.

— Она строит из себя перепуганную овцу! — Рома ревёт и бьёт раскрытой ладонью по столу. — Делает вид, что не узнала меня. Представляешь? Восемь лет прошло. Восемь лет, — в голосе друга надлом. — Она замужем?

Дёргается вперёд и, кажется, снова хочет схватить меня за грудки. Он впивается в моё лицо взглядом, обещающим скорую расправу, если я дам положительный ответ.

— Успокойся, Ром! — рявкаю, начиная злиться. — Нет. Она не замужем. Но у неё есть сын.

— Сын?

— Сын. Ему семь лет.

Я вижу ошарашенное выражение лица. Рома втягивает воздух сквозь стиснутые зубы, медленно выдыхает.

— Подожди, — мотает головой и поднимает руку. — Семь лет? Нет. Этого просто не может быть. Просто её мамаша подложила её под кого-то. Просто… Нет…

— Ты сам в это веришь? — спрашиваю тихо, но с нажимом.

— Я не верил в то, что моя любимая может свидетельствовать против меня и говорить, что я солевой, — мужчина ерошит волосы. — Зачем ты взял её на работу?

— У неё отличное резюме и впечатляющий опыт работы.

— Стёп, ты мог найти кого-то другого!

— Я не мог. И не хотел, — отвечаю честно. — Послушай меня, я твой всплеск излишней эмоциональности перетерпел. Вполне вероятно, что у тебя есть сын, который растёт без отца. И воспитывает его женщина, которую ты всё ещё любишь. Заткнись и дослушай, — вскидываю руку, когда он пытается что-то сказать. — Твоё дело — поговорить с ней или нет, но свои эмоции, впредь, держи при себе. Не нужно устраивать разборок на работе. Что-то хочешь обсудить? В нерабочее время.