Ma muse,

Ты была великолепна сегодня. Поздравляю с дебютом. Свет прожекторов тускл по сравнению с твоим сиянием. Я завидую свету, который касается тебя. Это заставляет меня сомневаться в том, что я останусь в темноте.

Tu me verras bientot,

Ton demon de la musique

— Моя муза... Твой демон музыки.

Я прошептала подпись вслух, гадая, не подслушивает ли где-то мой демон, когда я произношу те части, которые знаю по-английски, и коверкаю французский. Курсы французской дикции и языка научили меня достаточно читать, говорить на разговорном и петь, но уверенности в своих знаниях у меня нет. Я всегда перепроверяла себя, когда читала что-то новое.

Я прижала письмо к груди, и аромат кожи и виски моего демона донесся до моих ноздрей, успокаивая меня. Хотя я знала, что здесь никого нет, клянусь, я чувствовала на себе его горячий взгляд. Или что он обладал бы им... если бы был настоящим. Я оглянулась по сторонам, и ничто не убедило меня в том, что я не сошла с ума, только моя захламленная и немного грязная гардеробная.

Я вздохнула и благоговейно убрала письмо вместе со всеми остальными в нижний ящик своей музыкальной шкатулки, а затем извлекла из конверта второе письмо. Ноты.

Красивые слова первых писем прекрасны, но его музыка божественна. В каждом конверте плотная кремовая бумага с написанными от руки песнями, которые я редко слышала или никогда не слышала. Те, что мне незнакомы, всегда звучали в идеальной тональности, как будто мой демон музыки написал их специально для меня. Иногда я даже слышала фортепианную музыку и его глубокий бас, проникающий в мою комнату. Или... по крайней мере, мне так казалось.

Эта музыка — все, что у меня есть от него. Если бы не письма, я бы подумала, что все это выдумала.

Тот факт, что в своих записях он называет себя демоном, явно должен меня пугать. Но именно так я назвала его вслух, когда прочитала первое письмо без подписи. Все, о чем я могла тогда думать, — это ангелы и демоны, о которых пел мой отец. Должно быть, мой демон услышал меня, потому что в следующем письме было имя, которое он использует сейчас. Это должно пугать меня, и это безумие — возможно, в буквальном смысле, — но мой мозг не может избавиться от мысли, что, кем бы ни был мой таинственный друг по переписке, он хороший. Или, по крайней мере, он хорош для меня. Иногда это единственное, что имеет значение.

Я начала напевать про себя ноты, а затем взяла дневник с прикроватной тумбочки. Я наморщила нос, пытаясь вспомнить, какие слова я нацарапала, чтобы они подходили к ритму. Как только я добралась до нужной страницы, то увидела, что уголок уже загнут.

— Это странно, — пробормотала я.

Загибать страницы — не для меня, я все время делала закладки, даже в музыкальных книгах. Но иногда я писала в сонном оцепенении посреди ночи, так что, может быть, я сделала это тогда?

Ощущение того, что я не совсем одна, только усилилось, и я осмотрела комнату. Это не обязательно неприятное ощущение. Я бы даже сказала, что это почти как ангел-хранитель, присматривающий за мной. Здесь только моя тумбочка, открытая дверь в ванную и зеркало в полный рост у изножья кровати. Ничего необычного.

Может быть, мой демон музыки наблюдает за мной.

Усмехнувшись, я еще раз прокрутила в голове текст песни и мысленно соединила его с музыкальными нотами из письма. Через меня прошел прилив сил, уникальный и отличный от того, что я испытывала, когда выступала. Я всегда хотела петь свои собственные песни, как это делал мой отец. Но у меня никогда не хватало смелости.

Выступление в одиночку означало, что все шоу зависит от меня. Нет дублера, не на кого положиться, если я ошибусь. А что, если у меня случится маниакальный или депрессивный приступ и я не смогу выступить? Страх, сомнения и неуверенность сдерживали меня, но написание текстов приносило мне радость, как ничто другое.

Я напевала слова, читая ноты. Вскоре я увлекаюсь нежными взлетами и падениями мелодии, пока меня не вывело из задумчивости жужжание.

Я повернула голову и только через секунду поняла, что это звонил мой телефон, лежащий на стойке с косметикой в другой комнате. Как только я ответила, Джейми закричал мне в ухо сквозь фоновую музыку.

— Скарлетт! Какого черта? Где ты, детка?

Я бросила взгляд на часы на стене. Я потерялась в музыке больше чем на час.

— Дерьмо. Прости, Джейми, я скоро буду.

— Хорошо. Этот твой щенок действует мне на нервы. Если он сделает еще хоть одно грубое замечание официантке, я его выпорю.

Я фыркнула.

— Нельзя пинать щенков, Джейми. Все это знают.

— Думаю, для него мир сделал бы исключение, — проворчал Джейми.

Я бросила дневник обратно на кровать.

— Не волнуйся. Я спущусь через секунду.

— Хорошо.

Джейми повесил трубку, не сказав больше ни слова. Он никогда не говорит «пока», как нормальный человек.

Я засунула телефон в карман, который богиня-швея пришила к белому платью «Джульетты». Подправив макияж, я готова идти, но тут что-то в зеркале в полный рост привлекло мое внимание. Рама выглядела так, будто разошлась по шву, и я вставила ее обратно.