— Ну да. Теперь мы знаем.

Она смотрит на меня.

— И... что теперь?

Я смотрю в свою тарелку, ковыряя уже остывший картофель фри.

— Ничего, — говорю я. — Ничего не будет. Да и не может быть.

Я протыкаю кусок курицы вилкой и изо всех сил стараюсь не думать о том, как сильно я хочу ошибаться.

Софи

На следующее утро я просыпаюсь рано, звук будильника прорезает туман сна. Это маленькая победа. Я, любительница кнопки «повтор», действительно встаю с постели с первого звонка. Мне приходит в голову мысль о встрече с мистером Хейсом, и вдруг моя постель кажется мне гораздо менее привлекательной.

Даже если он не научит меня ничему в этом семестре, он все равно заслуживает признания за то, что дает мне мотивацию приходить каждый день вовремя. А для такого человека, как я, который предпочитает спать до полудня, это много значит.

Я надеваю укороченную футболку и любимые джинсы с высокой талией, ткань которых облегает мои ноги. Мои волосы, как обычно, в хаосе кудрей, некоторые из которых тугие, некоторые распущенные, и все они отказываются поддаваться укладке, но сегодня я не собираюсь просто завязывать их в неаккуратный пучок. Я трачу целых пятнадцать минут, пытаясь придать им вид «естественной красоты». Спойлер: выглядит далеко не так. В качестве последнего штриха я наношу тушь, надеясь, что она сделает меня похожей на человека, который наслаждается полноценным ночным сном.

В школе Сал нигде не видно. Замечательно. Вероятно, она сегодня прогуливает, и не написала мне, как обычно. Я отправляю ей короткое сообщение, а затем иду на урок. Я немного волнуюсь, но думаю, что скорее всего она просто прогуляла школу.

Звенит звонок, и мистер Хейс встает, оглядывая класс. Наши взгляды встречаются на секунду, и бабочки в моем животе мгновенно просыпаются. В его выражении лица что-то меняется, настолько незаметно, что я едва замечаю. Но я его уловила. Выражение тоски. Как будто он тоже борется со всем в своей голове.

Я пытаюсь сосредоточиться на том, что он говорит, действительно пытаюсь, но меня все время отвлекает он сам. То, как его лицо озаряется, когда он говорит, как повышается его голос, когда он доходит до строчки, которая ему явно нравится, и то, как он жестикулирует, как будто словам нужно больше пространства, чем может дать им его голос.

Он действительно, кажется, заинтересованным в писательстве и чтении. В том, как слова формируют мир. Это не похоже на представление, это похоже на возможность увидеть его истинные мысли и душу.

Не успеваю я опомниться, как час проходит, и снова звенит звонок, сигнализируя о нашей свободе.

Но я не хочу быть свободной.

— Прежде чем вы все уйдете, — его хриплый голос прорезает шум рюкзаков и стульев, — не забудьте сдать домашнее задание, которое я задал вчера вечером. До завтра.

Черт.

Домашнее задание.

Да, я совсем забыла о нем.

Я пытаюсь вспомнить, что это было за задание. У меня сжимается желудок, когда я понимаю, что ничего не помню. Отличное начало. Я кусаю губу, взвешивая свои шансы незаметно ускользнуть. Но когда поднимаю глаза, его взгляд снова встречается с моим. Шансов нет.

Я останавливаюсь, ожидая, пока смогу занять свое место в конце очереди. Его стол завален бумагами, книгами и разнообразными кофейными кружками. Мои ладони становятся влажными, нервы быстро берут верх. Я не хочу его разочаровать... и не только потому, что он мой учитель.

— Итак, насчет того задания, — говорю я, стараясь звучать непринужденно, но у меня не очень-то получается. Я переношу вес на одно бедро и скрещиваю руки. — Наверное, я забыла о нем. Простите.

Его взгляд останавливается на моем лице. Его глаза темные, неподвижные и слишком хорошо видят, больше, чем я хочу. Он может читать меня без усилий. Он делал это и в баре, но тогда это было как электрический разряд. Здесь же похоже на ловушку.

Его волосы снова падают на глаза. Эти темные, всегда слегка длинные локоны, которые не могут не возвращаться туда. Щетина на его подбородке подходит к ним. Интересно, каково это - прикоснуться к ней. Шершавая? Или мягче, чем кажется? Эта мысль так громко звучит в моей голове, что я чуть не вздрагиваю. Мои пальцы дергаются, и я сжимаю кулаки, прежде чем поддаться импульсу протянуть руку и прикоснуться к нему.

Я чувствую, как жар поднимается в груди, но я удерживаю его взгляд. Еле-еле.

— Понятно, — говорит он, и его тон невозможно понять. — Стихотворение, которое я задал, было прекрасным. Я с нетерпением ждал, чтобы услышать твои мысли, — он делает паузу, как будто обдумывает что-то. — Как насчет альтернативы? Нарисуй мне что-нибудь. Что угодно. Просто вложи в рисунок душу, и я засчитаю работу.

Я моргаю. Это последнее, чего я ожидала.

Если бы каждое задание можно было заменить искусством, у меня были бы отличные оценки по всем предметам.

Я улыбаюсь. Не вежливо, а искренне. Я чувствую, что могу снова дышать.