Меньше чем через неделю он опубликовал весь свой альбом вместе со статьей, которую я набрала в самолете и отправила ему сообщением. Он переработал некоторые ее части и превратил ее в нечто вроде универсального пресс–релиза, сохранив при этом мою анонимность.

Увидев это, я бросилась в ванную, меня вырвало завтраком, по лицу текли слезы, а в руке я сжимала телефон, отчаянно желая позвонить ему. Это, в сочетании с тем, что я не могла смотреть в глаза отцу, заставило меня уйти с работы раньше в тот день. Это был единственный день, когда я позволила себе утонуть в своем горе, словно одержимый похотью подросток, и позволила боли полностью поглотить себя.

– Ладно, – говорит Холли, ее пальцы быстро летают по экрану телефона. – Я только что написала нашему мальчику, чтобы узнать, сможет ли он сорваться в спонтанную поездку.

– Он, может, и наш мальчик, но он твой мужчина, помнишь? Так когда ты планируешь сказать ему?

Она замирает, нахмурив идеальные брови.

– Как насчет никогда. Я перерастаю эту влюбленность.

– Думаешь, восемь лет – это влюбленность?

– Да, если я так решу, – дерзко отвечает она.

– Ты вообще понимаешь, какая ты красивая? – Я подпираю подбородок рукой, скользя взглядом по облегающему платью–холтеру, которое она носит с такой легкостью. Она замирает с вилкой куриного салата на полпути ко рту, ее выражение лица озадаченное.

– Он дурак, Холли, – подчеркиваю я. – Потому что я говорю не только о твоей внешности. В тебе есть то сердце, которое ему нужно.

– Он ничего не ищет. Он слишком занят, пробиваясь к карьере и трахаясь ради спортивного интереса.

Знакомые слова резко возвращают меня в тот ресторан отеля.

«Ты трахаешься типа в качестве спорта?»

«Женщины для меня – не спорт, поэтому я трахаюсь, потому что это приятно.»

Боже, и было ли что–нибудь приятнее этого.

Настолько чертовски хорош, что у меня начались эротические сны, а я клялась, что это миф, вот насколько хорош. В сознании мелькает образ Истона: надо мной, внутри меня, его карие глаза полны решимости, челюсть расслаблена. Образ, который я прокрутила в голове унизительное количество раз. В раздражении я швыряю вилку и тяжело вздыхаю, а Холли отшатывается.

– Какого черта?

– Просто... – я теряю голову из–за того красивого подающего надежды рок–музыканта, с которым переспала два месяца назад, и мне бы очень хотелось вернуть себе рассудок. – Я... просто... скажи уже этому мужчине, что любишь его.

– Он не готов к серьезным отношениям, а мне не нужен Деймон, который будет писать «я напишу тебе». Я лучше этого. Я заслуживаю большего. Конечно, мы много флиртуем и были близки к тому, чтобы перейти грань, но я не готова рисковать его отношением к нам. Это разрушит двадцать один год дружбы – так что, да, спасибо, нет. Если этот корабль уплывет до того, как он будет готов на него подняться, значит, так тому и быть. – Она листает телефон, хотя я знаю, что полностью поглощена этим разговором. – С чего ты вдруг так забеспокоилась об этом?

– Потому что. Я... – загадываю желание на падающую звезду каждую ночь, каждый раз, когда скачу на Перси навстречу закату, и каждый раз, когда закрываю свои чертовы глаза. – Я просто хочу, чтобы у тебя был тот, кого ты хочешь. Потому что у меня не может. – Прости, что давлю, это твое решение. Я просто знаю, что вы идеально подходите друг другу, а то, что вы могли бы быть вместе, но ведете себя как идиоты, иногда меня бесит.

Она опускает вилку, потупив взгляд.

– Прости, если я слишком много говорила о нем все эти годы, – она слегка отстраняется.

Мой затуманенный разум мгновенно проясняется в ответ на ее быстро меркнущее выражение лица. Я крепко сжимаю обе ее руки, включая ту, что все еще держит вилку, и ее глаза расширяются от безумия, которое я демонстрирую.

– Никогда, никогда так не думай. Ты можешь говорить о моем втором лучшем друге сколько душе угодно, слышишь меня? Скажи, что ты меня слышишь.

Она ухмыляется мне, и я отпускаю ее.

– Что?

– Ты любишь меня, – заявляет она, – как сумасшедшая.

– Еще бы! И я так же сильно люблю Деймона. Я просто хочу, чтобы вы, наконец, сошлись, вот и всё.

– Может, когда–нибудь, – она вздыхает, – но ты забываешь одну важную вещь.

– Какую?

– Он никогда не говорит с тобой обо мне.

– Он говорит. – Я делаю глоток холодного чая.

– Не так, как я, и я это знаю. Так что давай оставим, ладно? – Она снова берет телефон и начинает листать и печатать, её смущение очевидно. Мне ненавистно, что я это сделала. Что ненавистнее – так это то, что в следующий раз, когда она захочет поговорить со мной о Деймоне, она, возможно, замешкается или, что хуже, не скажет вовсе. Вся ситуация иронична, потому что всё, чего я хочу, – это выкрикнуть ей свою тайну... наконец–то признаться в секрете, что сочится из моих пор вот уже восемь недель подряд. Вместо этого мне нужна её драма – или любая драма вообще, чтобы отвлечься.