Он получил свидание. Нет, не свидание. Просто прогулку. Но это было больше, чем он мог ожидать.

А в это время, в своей уютной квартире в новом районе, Рита Кострова стояла у зеркала. Она сняла макияж, и её лицо без него казалось моложе, но и жёстче. Голубые глаза были холодными и расчётливыми. Она листала ленту в телефоне. Новое фото Дилары в инстаграме — чёрно-белое, на льду. Рита поставила лайк и написала комментарий: «ВАУ! Горжусь знакомством!)))»

Потом она переключилась на другую вкладку. Переписка с Лёхой. Последнее сообщение от него: «Как дела, Рит?»

Она не ответила. Ещё не время.

Она улыбнулась своему отражению. Улыбка была красивой, отточенной, но в ней не было и тени того тепла, что светилось в пекарне. Всё шло по плану. Дилара оказалась проще, чем она думала. Одинокая, голодная до простого человеческого общения. Податливая. И главное — она ни слова не сказала про Марка. Значит, он ей не настолько важен, чтобы сразу о нём рассказывать новой подруге. Или она просто скрытна. Неважно. Дверь была открыта.

Рита подошла к окну, смотря на огни ночного города. Первая любовь… Глупые слова. Но чувство собственности — вот что было настоящим. То, что было её, пусть даже давно и на короткий миг, не имело права уходить к другим. Особенно к таким, как эта «воительница на льду». Особенно к Марку, который посмотрел на неё в гараже так, как не смотрел даже в восьмом классе. Она вздохнула, притворно-грустно. Бедная, наивная Дилара. Такой талант. Такая сила. И такая лёгкая добыча для того, кто умеет играть в игры по-настоящему.

А в гараже Марк, с котёнком на плече, тушил свет. Завтра будет прогулка. Просто прогулка. Но для него, человека, чья жизнь состояла из кругов по рингу и прямых трасс, это было как выход на новую, неизведанную орбиту. Он боялся и ждал. И тёплый комочек на плече, тихонько мурлыкающий, был его единственным и самым верным союзником в этой новой надежде.

День тянулся невыносимо долго. Каждая минута между утренней тренировкой и семью часами вечера казалась Марку резиновой, растягивающейся в вечность. Он пытался заниматься делом: доделал мелкий ремонт на Динамите, проверил сцепление, даже вымыл пол в гараже — занятие для него немыслимое. Дымок, словно чувствуя его нервную энергетику, носился по помещению как угорелый, забираясь на самые высокие и опасные места, сшибая инструменты, и в итоге угодил лапой в банку с отработкой. Марку пришлось отмывать воинственного кота, что вылилось в маленькую битву с когтями и брызгами грязного масла. Но даже эта суета не могла заглушить странное, сладкое и тревожное ожидание, сверлившее грудь.

Прогулка. Просто прогулка. Но его тело, привыкшее к адреналину драк и скорости, реагировало на предвкушение сходным образом: учащённый пульс, лёгкая дрожь в руках, обострённое восприятие. Он даже выбрился. Аккуратно, без порезов. И натянул свои самые «приличные» джинсы и тёмную футболку. Куртка, конечно, была одна — его верная кожаная. Но он её тщательно протёр.

В шесть тридцать он уже нервно переминался с ноги на ногу в гараже. Дымок, свернувшись клубком в переноске спал, убаюканный лёгким покачиванием. Корм, вода, игрушка — всё было упаковано в старый рюкзак. Он проверил телефон. Заряд 100 %. Уведомлений нет. От Дилары — тоже.

«Всё в порядке? В семь у центрального?» — он отправил сообщение в половине седьмого. Ответа не было. Наверное, уже едет. Или готовится. Или… Передумала.

Эта мысль ударила, как тупая игла под рёбра. Вполне возможно. У неё могло измениться расписание. Могла вмешаться Белова. Или она просто одумалась — зачем ей прогулка с каким-то подпольным боксёром из гаража? Шторм стиснул зубы, ощущая прилив знакомого, мрачного цинизма. Он поймал себя на том, что уже строил стены, готовясь к отказу. Защитная реакция. Гораздо легче принять удар, если ждёшь его.

Ровно без пятнадцати семь он запер гараж, повесил переноску с Дымком на плечо (кот проснулся и начал возмущённо мяукать) и сел на Динамит. Было решено ехать на мотоцикле — так быстрее, да и Дилара, возможно, ни разу не каталась. Хотя нет, это слишком. Для первого раза… Он завёл мотор, и привычный рокот немного успокоил нервы. Шторм вырулил на улицу, направляясь к Городскому парку, который у озера.

Парк был в двадцати минутах езды в спокойном режиме. Марк ехал не спеша, обдумывая возможные сценарии. Молчание. Неловкое молчание. Он не был мастером светских бесед. Рассказать про Дымка? Это банально. Про Динамит? Тоже. Спросить про тренировки? Но это её работа, может, не хочет говорить. Чёрт. Он чувствовал себя подростком, идущим на первое свидание. В двадцать-то два года! «Свидание» — слово снова всплыло в сознании, и он мысленно отогнал его, как назойливую муху.

Он подъехал к парку без пяти семь. Оставил Динамит на стоянке у центрального входа — массивного, украшенного кованными фонарями. Снял переноску, поправил её на плече. Дымок успокоился и теперь с любопытством разглядывал мир через сетчатое окошко. Марк закурил, прислонившись к фонарному столбу, стараясь выглядеть расслабленно. Внутри всё было сжато в тугой, томительный узел. Люди проходили мимо: парочки, семьи с детьми, пожилые люди. Осенний воздух был прозрачным и холодным, пахло опавшей листвой, дымом из дальних труб и приближающимися сумерками. Небо на западе полыхало алым и золотым — последний всплеск уходящего дня.

Семь часов. Дилары нет.

Марк потушил окурок, достал телефон. Ни новых сообщений, ни пропущенных. Он написал: «Я на месте. У центрального входа. С тобой всё ок?»

Отправил. Сообщение не доходило. Он перезагрузил мессенджер. Снова отправил. Всё висело в статусе «отправляется». Плохая связь? Марк отошёл от фонарного столба, поднял телефон выше. Ничего.

В это время из-за угла арки, из глубины парка, вышла она. Но не Дилара.

Рита Кострова. В лёгком, но элегантном бежевом пальто, с небольшим клатчем в руках, её длинные каштановые волосы были уложены в идеальные волны. Она шла быстро, её лицо было бледным, а в голубых глазах читалась паника. Увидев Марка, она буквально застыла на месте, затем её лицо выразило такое смешанное чувство удивления и облегчения, что даже Марк на секунду опешил.