Лёха смотрел на неё, и что-то щёлкнуло у него внутри. В её голосе, в слишком яркой улыбке была какая-то фальшь. Или ему показалось?

Марк промолчал, изучая Риту. Его взгляд был тяжёлым, проницательным.

— Не надо ей мешать, Рита. У неё Олимпиада на носу.

— Кто говорит о помехах? — она приложила руку к груди с напускной невинностью. — О поддержке. Девчачья солидарность. Ладно, не буду давить. Просто… Если что, я здесь. И я рада, что вы, два дурака, наконец-то помирились. — Она подошла к Лёхе, обняла его за талию. — Берегите друг друга, хорошо? А я, пожалуй, пойду. Поздно. Да и Юре нужно помочь с подготовкой к ОГЭ.

Она повернулась к Марку, и на мгновение маска спала. Голубые глаза стали глубокими, серьёзными.

— Было правда здорово тебя увидеть, Маркиз. Очень.

Она вышла, оставив за собой шлейф духов, смешавшихся с запахом масла.

В гараже воцарилась тишина, нарушаемая только потрескиванием остывающего двигателя. Лёха взглянул на Марка.

— Прости ещё раз, братан.

Марк вздохнул, провёл рукой по лицу.

— Забей. Сам был не сахар. — Он помолчал. — А она не изменилась.

— Кажется, изменилась, — сказал Лёха. — Стала сильнее. Жёстче.

— Ну да, — Марк кивнул, глядя на закрытую дверь. — Сильнее. Только вот зачем ей Дилара?

Вопрос повис в воздухе. На него не было ответа. Но оба чувствовали: появление Риты Костровой — не случайность. Это новый вихрь, ворвавшийся в и без того бурлящую атмосферу их жизней. Если Дилара была льдом и скрытым огнём, то Рита была ярким, ослепляющим пламенем, способным как согреть, так и опалить всё на своём пути. А в её холодных голубых глазах, когда она смотрела на Марка, читалось то, что не изменилось за семь лет. Первая любовь не забывается. Она ждёт своего часа.

Три дня. Семьдесят два часа. Именно столько прошло с того вечера, когда гараж Шторма посетили призраки прошлого — Лёха с его покаянными глазами и Рита с её ледяными голубыми озёрами и слишком яркой улыбкой. И всё это время в голове у Марка стоял гул, похожий на отзвук далёкого обвала.

Примирение с Лёхой было каким-то странным. Не таким, как в кино, с объятиями и сердечными разговорами. Оно было молчаливым, мужским. Лёха заглянул на следующий день, принёс два шестигранника для Динамита, которые Марк как раз искал. Они вместе поковырялись полчаса в карбюраторе, обсуждая достоинства и недостатки разных моделей. О Диларе, о ссоре, о чувствах — ни слова. Но напряжение спало. Осталась осторожность, шрам на дружбе, но сама дружба выжила. И в этом была тихая, горькая радость.

А вот Рита… Образ Риты не отпускал. Не потому, что всколыхнулись старые чувства. Их не было. Была память. Память о первом опыте боли, который оказался не таким уж и глубоким, просто ярким. Она была как красивая, но чужая открытка, найденная на чердаке. Удивительно, но ничего больше. Её слова о Диларе, о желании «подружиться», резали слух. В них слышалась фальшь, прикрытая милой улыбкой. Марк хорошо помнил эту Риту — целеустремлённую собственницу, привыкшую получать то, что хочет. И если она чего-то хотела сейчас это вызывало тревогу.

И сама Дилара. Её образ, вместо того чтобы потускнеть, стал только чётче. Он преследовал Марка на ринге, в рёве мотора, в тишине гаража. Не как объект желания, а как вызов. Как живое воплощение того самого принципа: «Держись и вставай». Он ловил себя на мысли, что хочет увидеть её не на льду, в блеске и музыке, а здесь, в его реальности. Просто чтобы понять: настоящая ли она? Или мираж, созданный его собственной усталостью и одиночеством?

Вечер третьего дня выдался холодным и промозглым. Ноябрь… Осень в городе вступала в свои права окончательно: с деревьев облетела последняя листва, небо нависало низкой свинцовой крышкой, а воздух звенел от влажной колкости, предвещающей первый снег. Марк выносил мусор из гаража — пустые банки из-под масла, тряпки, пропитанные техническими жидкостями, упаковки от запчастей. Два переполненных пакета тянули руки. Он шёл к большим контейнерам в конце тупика, где заканчивалась его промзона и начинался обычный спальный район с пятиэтажками.

Сумерки сгущались. Фонари ещё не зажглись, и мир был окрашен в грязно-синие тона. У контейнеров стояла знакомая картина: переполненные баки, разбросанный ветром мусор, кисловатый запах гниения и одинокая фигура.

Марк сначала не узнал. Девушка в огромном, бесформенном тёмно-синем худи с капюшоном, в простых чёрных леггинсах и потрёпанных кедах стояла на корточках перед одним из контейнеров. Она что-то внимательно разглядывала в небольшой картонной коробке, брошенной рядом. Её длинные темные волосы выбивались из-под капюшона, пряча лицо. Марк нахмурился. Бомжиха? Или что-то в осанке, в этой собранной, даже на корточках, позе показалось знакомым. Он отнес пакеты к контейнеру, швырнул их внутрь с глухим стуком. Звук заставил девушку вздрогнуть и резко обернуться.

Капюшон спал и Марк увидел её. Дилара. Но не ту, что на льду или в кафе. Её лицо было бледнее обычного, без малейшего намёка на косметику, глаза казались огромными в полумгле, а во взгляде застыло что-то между испугом, растерянностью и решимостью. Увидев его, она замерла. Её брови поползли вверх.

— Ты? — вырвалось у них одновременно. Голос Дилары был тише, с оттенком удивления.

Шторм кивнул, не зная, что сказать. Он стоял, нелепо опустив руки, чувствуя себя громоздким и чужим в этой сцене.