Но, обогнув угол его двора, я замираю.

Смех.

Женский смех. Громкий и уверенный.

Я замираю. Нет. Нет, нет, нет.

Это повторяется, на этот раз звук ближе. Совершенно ясно, что он доносится из его дома.

У меня скручивает живот. Он не говорил, что у него есть планы на вечер. Ни слова не сказал. Ничего мне не рассказал.

Может, я забыла. Может, я что-то упустила. Может, я просто драматизирую. Может...

Я уже знаю, что это не так.

Я иду вперед, медленно, не уверенная, что действительно хочу знать. Но я хочу. Я не могу себя остановить. Я иду к раздвижной стеклянной двери, мягкий свет изнутри разливается по траве, как прожектор. Дом выглядит теплым и безопасным, таким знакомым.

Как мы.

И тогда я вижу ее. Эвелин. Его бывшую.

Конечно, это она.

Ее светлые волосы зачесаны за уши, макияж мягкий и неброский. Ей даже не нужно стараться, чтобы выглядеть как модель на подиуме. Белая майка с V-образным вырезом, облегающие джинсы, ее босые ноги свернуты на его диване, как будто это ее диван.

А Тео... Он сидит на другом конце. Спиной ко мне. Локти на коленях, наклонившись настолько, что у меня сжимается грудь.

Я не вижу его лица.

Но я вижу ее. И я вижу бокалы с вином. Я вижу, как она сияет, когда смеется, звонко, громко и так чертовски легко.

И тогда я ломаюсь. Не просто трещина, не просто синяк. Ломаюсь, жестко и безжалостно. Я разбиваюсь на куски, понимая, что это все-таки не сказка.

Мое горло сжимается. Моя грудь болит так, как я и не думала, что возможно.

Мне не нужно слышать ни одного слова, чтобы понять, как это выглядит. Как это ощущается. Я уже видела этот фильм. Я уже испытывала это чувство.

Я думала, что на этот раз все будет по-другому. Я думала, что он другой.

И, может быть, он другой. Может быть, есть объяснение.

Но я не могу дышать достаточно долго, чтобы дождаться его.

Я делаю шаг назад. Потом еще один.

И вот тогда это происходит. Он поворачивается. Слегка. Достаточно, чтобы увидеть меня краем глаза. Его глаза встречаются с моими через стекло, и в течение одной секунды, от которой перехватывает дыхание, мы просто смотрим друг на друга.

Его выражение лица быстро меняется. Смущение, паника и что-то, очень похожее на чувство вины, отражаются на его чертах.

Но я не остаюсь, чтобы выяснить это.

Я поворачиваюсь. Иду.

Не быстро, пока нет. Мое тело все еще чувствует себя полузамерзшим, как будто я двигаюсь через патоку.

Но как только я выхожу из поля его зрения, я начинаю бежать. Быстро, безрассудно и отчаянно.

Я добегаю до машины и хлопаю дверью, как будто это может заглушить боль. Но это не помогает. Я сжимаю руль, костяшки пальцев белеют, зрение мутнеет.

Я успокаиваю себя, чтобы не плакать. Я шепчу это вслух.

Не плачь. Не плачь. Не плачь.

Но первая слеза все равно катится. А за ней и другая.

И тогда я разрываюсь на части.

Рыдание, которое вырывается из меня, даже не похоже на мой голос. Оно уродливо, грубо и полно каждой капли надежды, которую я только что потеряла. И все, о чем я могу думать, снова и снова, это о том, как я себя чертовски глупо чувствую.

Как я позволила себе этого хотеть. Как я позволила себе верить в него. В нас.

Софи

Я едва вижу дорогу сквозь слезы, мои пальцы до боли сжимают руль. Грудь поднимается и опускается резкими, неглубокими вздохами, паника пронизывает мою кожу.

Не могу поверить, что это происходит снова. Не могу поверить, что я во второй раз поверила в ложь. Сначала Коул, теперь Тео. Оба улыбались мне в лицо, приглашая кого-то другого в ту часть своей жизни, которую обещали отдать мне.

Мой разум бесконечно повторяет эту сцену. Бокалы с вином. Ее смех. То, как они сидели там, уютно рядом, и его взгляд, когда он увидел меня в окне. Шок. Вина. Паника. Я видела его. Я знаю, что видела. Такой взгляд невозможно сымитировать, если ты невиновен.

Я сильнее нажимаю на педаль газа, и моя машина рвется вперед, как будто скорость может спасти меня от давящего груза в груди. Мой телефон вибрирует на сиденье рядом со мной, и я инстинктивно смотрю вниз. Тео.

Его имя светится на экране, словно насмехаясь надо мной. Я нажимаю боковую кнопку и выключаю звук, затем резко возвращаю руку на руль. Я не хочу слышать его голос. Я не хочу слышать ложь, которую он уже готовит, чтобы накормить меня. Я не хочу давать ему шанс превратить это в нечто, что заставит меня усомниться в том, что я видела собственными глазами.