— А папа тут при чем? — хмурюсь я.

— Я так и не узнал, — морщится он. — Один парень сообщил, что слышал обрывок разговора. И речь шла о том, что Борис должен тому, кого я разыскиваю. Парень был в том положении, когда взыскать долги и зарыться — самое мудрое.

— Ерунда какая-то, — бормочу я. — Зачем папе брать в долг? Да еще и у какой-то, как ты выразился, мелкой мрази. Если бы понадобилась крупная сумма, он бы обратился к тому же Майскому.

— Возможно, он выражался фигурально. Или дело было давно. Может, Борис занимал не у него лично, а у его отца, дяди или прадеда, не знаю. Но выясню. И мне нужно, чтобы ты рассказала, что случилось за эти дни. Хоть какая-то зацепка.

— Так вот зачем ты пришел, — ехидно посмеиваюсь я, враз потеряв к нему всякое доверие. — За информацией.

— Нет.

— Любимое слово? — ухмыляюсь я.

— Нет, — кривляется он. — Я пришел понять, к чему был этот твой акт самопожертвования. — Я беззвучно смеюсь, а он сталкивает брови к переносице. — Что я опять не так сказал?

— Просто любопытно, у тебя были женщины, которые не рыдали под тобой?

— Тебе будет сложно поверить, но да, — раздраженно отвечает он.

— Тогда скажи мне, Бугров, как можно не почувствовать, что женщина тебя не хочет?

— Я платил не за твое желание. А для того, чтобы ты сама раздвинула ноги, — зло огрызается он.

— Ну хорошо, — с прежней улыбкой принимаю я. — А кровь?

— У меня что, по-твоему, лаборатория в штанах? Проверь почту, вдруг пришли результаты биохимии?

— Пришли, — в голос смеюсь я. — Все в порядке, спасибо, что спросил.

— Ты сдавала анализы? — мрачно спрашивает он.

— Естественно, — весело фыркаю я. — Гинеколог мне до сих пор по три раза на дню пишет, — охотно рассказываю я. — И раз в пару дней звонит. Волнуется за меня. Уговаривает написать заявление. Как думаешь, стоит?

— Напиши. Отрицать не стану, — серьезно отвечает он.

— Я подумаю, — кокетничаю я. — А кровь, она же липкая, — продолжаю я загадочным тоном. — Ну, знаешь, когда подсыхает. Трение усиливается… Приятно тебе было? Приятнее, чем обычно?

— Хочешь услышать правду?

— Конечно, мы же тут откровенничаем, — тем же издевательски сладким голосом заверяю я. — Не стесняйся.

— Да, — четко произносит он. — Мне было ахренительно. Настолько, что стремно представить, каково было бы, ответь ты взаимностью. — Я сглатываю, перестав потешаться и паясничать, а он добавляет: — Но, знаешь что. Попроси своего дятла подолбиться в тебя насухо. И спроси у него после — почувствовал ли он разницу. Если окажется, что у него в трусах гигрометр — я сам на себя заяву накатаю.

Он выходит сначала из мастерской, а затем и из ателье, а я еще какое-то время молча хлопаю глазами. Потом, стряхнув с себя странное забвение, вызванное его чрезмерной словоохотливостью, снимаю каблуки и пальто, переодеваюсь в заготовленный спортивный костюм и натягиваю высокие плотные хозяйственные перчатки.

Бугров возвращается, когда я, набрав ведро воды, стою у засохшей растрескавшейся лужи крови, не решаясь начать уборку. В одной моей руке большая мочалка, в другой — половая тряпка. В голове — туман. В памяти — широко распахнутые безжизненные глаза отчима. Мужчины, который окутал меня заботой и вниманием тогда, когда я сильнее всего в них нуждалась. Мужчины, за спиной которого я взращивала самооценку. Единственный, кто дарил мне цветы без повода.

В руке Бугрова — шпатель. В глазах — намерение поучаствовать, хочу я того или нет. Впрочем, тут как раз ничего нового.

Он приседает на корточки и начинает счищать корки. Я кладу губку и тряпку на пол и беру щетку и совок. Довольно быстро мы снимаем основную часть крови, я завязываю мусорный пакет, а он уходит с ним на улицу. Когда возвращается с пустыми руками, я отрешенно комментирую:

— Вряд ли можно просто выкидывать биологические отходы в помойку.

— Скажи это Дизелю, — парирует он. Мочит в ведре тряпку и начисто вытирает там, где я успела пройтись губкой.

— Который Вин? — недоуменно уточняю я.

— Который кот. Я нашел его в мусорном баке в пакете. Года три назад.

— Живым?

— Около того.

— И где он сейчас?

— Почти уверен, падла дрыхнет на моей кровати.

Я прыскаю и натираю пол активнее, стараясь дышать через рот, чтобы не чувствовать специфического неприятного запаха размокшей крови.

— Почему Дизель?

— От него пасло соляркой. А теперь такая ряха, что даже похожи с тезкой.

— Я тебе не верю, — с прищуром говорю я.

— Хоть что-то остается неизменным. Но и это я могу доказать.

— Дай угадаю, фотографии у тебя нет, это не по-мужски, и мне надлежит приехать к тебе домой и убедиться лично?

— Не сегодня. У меня не убрано, — ехидничает он. Оставляет тряпку на полу, вытирает руку о штанину и достает телефон из заднего кармана джинсов. Потом демонстрирует мне откормленного лощеного красавца угольного цвета.

— Он не твой, — заявляю я. Следующей фотографией он показывает, где они вместе. — Ты фоткаешься со своим котиком? — откровенно издеваюсь я.