— Такова была его история?

— Печальная, на самом деле. У него были претензии. Всякие. Зарплата. Условия. Недостаточно отпускных дней. Отсутствие возможностей для продвижения. Руководство его не слушало. Профсоюза не было, так что индивидуально он ничего не мог добиться. И ему пришла в голову гениальная идея испортить оборудование. Стоить компании денег. Привлечь внимание таким образом. Однажды ночью он перекрыл подачу воды, которая питала систему охлаждения. Он думал, что это что-то незначительное. На самом деле это было совершенно критично для 192 и Тифона, но, очевидно, никаких табличек об этом не было. Ничего в инструкции на объекте. Повышение температуры вызвало избыточное давление в резервуаре для хранения, он лопнул, и вытекла куча газа. Погибло много людей. Гражданских. Местных жителей. Это было некрасиво. Я был там. Я сделал снимки.

— Сколько жертв?

Флемминг поднял палец.

— Вот тут самое интересное. — Он подошёл к одной из своих полок и на секунду уставился на всё, что там навалено. Затем вытащил папку, сдул с неё пыль, пролистал, пока не нашёл нужную страницу, и протянул Ричеру. Смит и Найлсен приблизились с обеих сторон, и все трое вместе прочитали статью. Она была из «Нью-Йорк Таймс». Дата — 13 января 1970 года. Газета пожелтела, выглядела тонкой и хрупкой внутри защитного пластикового пакета. В верхней части страницы была фотография женщины в лабораторном халате. Волосы зачёсаны назад. В очках. Она выглядела молодой, серьёзной и симпатичной. Текст, окружавший её фотографию, отражал часть того, что сказал Флемминг. В нём говорилось о радикально настроенном сотруднике. Вандализме. Утечке газа. Экспериментальном дезинфицирующем средстве, которое принесёт огромную пользу малообеспеченным сообществам, как только получит одобрение регулирующих органов. Упоминалось о семи погибших и подчёркивалось, что число жертв было бы гораздо больше, если бы не быстрая реакция аварийной команды компании. Вторая фотография показывала тела. Они лежали в поле высокой травы и цветов. Они были одеты в чистую светлую одежду. Их лица выглядели спокойными. Почти безмятежными. Будто они возвращались домой с прогулки за город и решили вздремнуть на полуденном солнышке.

Ричер по очереди посмотрел на Смит и Найлсена. Это было не то, что он ожидал прочитать или увидеть. По их выражениям лиц он понял, что они тоже удивлены. И не в хорошем смысле. Он чувствовал, что земля под ногами немного сдвинулась. Статья рассказывала о трагедии. Это уж точно. Но ей не хватало шокирующей силы. Она не давала достаточного мотива для многочисленных убийств. Он чувствовал, как их теория начинает шататься.

Флемминг взял папку и сказал:

— Вот что появилось в «Таймс». Это не то, что написал я. — Он взял другую папку с полки и передал Ричеру. — Моя статья здесь. Помните, я не должен был её иметь. Я поклялся, что всё отдал. Вы никому не можете говорить, что видели её.

В этой папке была не газетная бумага. Простые листы для пишущей машинки, покрытые текстом через два интервала. Она рассказывала историю, которая в некоторых аспектах была похожа. В ней были диверсант. Утечка газа. Погибшие гражданские. Но в других отношениях она была совершенно иной. В ней участвовали секретные правительственные исследования. ЦРУ. Нервно-паралитические агенты. Корпорация в панике из-за потенциального пиар-кризиса. Операция прикрытия. Но самое драматическое расхождение касалось количества погибших. Эта версия сообщала не о семи жертвах. В ней утверждалось, что погибла 1007 человек.

— Переверните страницу, — сказал Флемминг, увидев по их лицам, что они закончили чтение. — Но только если у вас крепкие желудки.

В следующем пластиковом конверте была фотография. Десять на восемь дюймов. На этот раз цветная и более чёткая, чем газетное изображение. На ней было поле другого рода. Ни цветов. Ни растений. Ничего живого вообще. Только пыль, камни и трупы. Это был широкий кадр, чтобы показать масштаб сцены. Он захватывал огромное пространство, и всё оно было заполнено телами. Они были скручены в неестественные, искажённые позы, словно жертвы содрогались в невыразимой агонии в момент кончины.

— Переверните ещё, — сказал Флемминг.

В следующем конверте была ещё одна фотография. Крупный план лица жертвы. Её глаза были крепко зажмурены. Кожа обтягивала скулы. Рот был раскрыт в вечном крике. Кожу покрывали странные фиолетовые пятна.

— Ещё.

В папке было ещё тридцать четыре фотографии. Все трупов. Некоторые сами по себе. Некоторые переплетённые. Все явно погибшие в ужасных мучениях.

— Ужасно, — сказала Смит. — Просто ужасно. Я понимаю, почему правительство было в отчаянии, пытаясь не допустить утечки этой истории. Хотя это не оправдывает того, что они сделали с вами.

— Спасибо. — Флемминг забрал папку и поставил её обратно на полку.

Ричер сказал:

— Я хочу знать больше о диверсанте. Об этом парне Сэнсоне.

— О нём больше нечего сказать. Он был учёным. Недовольный работой, но, по слухам, довольный дома. Был женат. Его жену звали Алиша, кажется. У них было четверо детей. Робби, Ронни, Ричи и... как звали другого мальчика? Райан, может быть?

— Что с ним случилось после инцидента?

— Его распяли в прессе. Его роль не раскрывалась пару дней, но когда раскрылась, дела пошли плохо, быстро. Даже когда люди считали, что на его руках только семь смертей. Была ли это травля, или он знал правду о количестве, и это было слишком тяжело, я не знаю. Но через две недели, вернувшись в Штаты, прямо перед Рождеством, он покончил с собой.

Ричер сказал:

— Когда я слышу «самоубийство», я думаю о ЦРУ...

— Я знаю, знаю. Но связи с Компанией не было. Я долго и упорно проверял, когда исследовал материал для статьи. К тому же ЦРУ не имело смысла его убивать. Они бы не стали подрывать собственный проект. Может, он и знал правду о числе погибших, но я тоже знал. И мой редактор тоже. Они не убили меня. Или её.