Шрифт:
Глаза у пташки округляются. Дёргается, порывисто втягивает воздух. Страх мелькает короткой вспышкой.
И меня это вырубает нахрен. Приятно. Сочно. Как будто мне под язык мёд плеснули – только этот мёд с острым перцем.
Обжигает, заводит.
– Вот так, пташка, – рычу тихо. – Нехер было меня доводить… Какого хуя!
Выдыхаю уже громче, когда мне в плечо смачно прилетает. Лопаткой. Сраной кухонной лопаткой!
– Я вооружена! – огрызается это чудо, как будто реально способна мне чем-то навредить.
– Сюда дай,– цежу, перехватывая основание.
Но нет. Девчонка держит, как последнюю святыню. Упёрлась. Пыхтит. Крепко. Мелкая, но пальцы как клещи. Бесит. Упрямая до невозможности.
Я спокойно могу вырвать – раз, и всё. Но знаю, что будет больно. А я… Я пока не на той грани.
Пока не хочу, чтобы она от боли визжала. Хочу, чтобы по другим причинам.
– Я не отдам! – пыхтит. – Пока мы нормально не поговорим! Потому что я тоже имею право решать!
– Кто сказал? – рычу, наклоняясь ближе. Челюсть сводит от ярости.
– О, если ты не знал, то отношения строят двое людей! Я понимаю, концепция согласия для тебя нова – но согласны должны быть оба!
Я привык приказывать. Я привык, что мир подстраивается. Что люди сгибаются, если я нажимаю сильнее.
А она… Эта рыжая, дерзкая заноза… Строит из себя равную. Смотрит в глаза. Не отводит взгляд. И не прогибается.
И самое мерзкое – меня это не просто бесит. Меня это штырит.
– Ты, значит, решать собралась? – ухмыляюсь хищно. – Нихера ты, пташка, в себя поверила.
Она делает шаг ближе, хотя упираться уже не может – я и так почти прижимаю её телом к столешнице.
Но взгляд твёрдый. Пальцы на ручке лопатки белые от напряжения.
– Да, – отвечает. – Собралась. Потому что я не вещь. И не трофей. И не развлечение на пару дней. Если хочешь меня – учись разговаривать. Учись считаться. Учись хотя бы иногда… Быть человеком.
Девчонка запрокидывает голову назад, ломает шею, чтоб встретить мой взгляд. Мелкая. Хрупкая.
А глазёны свои вылупила, будто меня боится и одновременно нарывается. Смотрит, как будто уже приручила зверя.
– Мне казалось, что я тебе нравлюсь, – дует губы.
– Член полапаешь, чтобы проверить насколько? – ухмыляюсь, рывком подаваясь ближе. – Бля.
Силиконовая лопатка снова врезается мне в плечо. Удар – хлипкий. Но не от боли скулы сводит – от дикого когтистого желания поставить девчонку на место.
– А если я тебе нравлюсь… – продолжает она. – Я не понимаю. Когда ты хоть что-то испытываешь к людям, ты хочешь их порадовать.
– Могу…
– У меня лопатка!
Она поднимает ладонь. Демонстрирует эту силиконовую хуйню, будто это граната. Угроза.
Ебучие авторитеты, с которыми я дела решаю, глотки друг другу перегрызают, чтобы получить от меня шанс.
Целые кланы, барыги, менты, воры, продажные твари – все, сука, ходят по лезвию, лишь бы меня не разозлить.
А она мне правила устанавливает.
– Порадовать, – напоминает она. – Вот я тебе готовила. И тебе нравилось. И мне было приятно, что я радую тебя.
– Тебе жрачки заказать? – выгибаю бровь.
– Можно. Для ужина. На котором мы будем мило общаться.
Я хуею. Вот думал сильнее нельзя меня довести, но девчонка прекрасно справляется.
У неё словно режим встроен. Выбешивать меня, выводить на эмоции. Делать то, что других бы поломал.
– Врач, походу, нужен тебе, – вздыхаю. – С каких пор я милым стал?
– У меня зрение очень хорошее, – дёргает плечиками. – Пытаюсь рассмотреть хоть что-то позитивное в тебе.
– Ты охуела, пташка.
– А по-другому с тобой и нельзя. В общем… Я не понимаю. Почему тебе сложно сделать хоть что-то хорошее для меня?
– И ебучая свиданка – это хорошее? – рявкаю. – Давай какую-то другую херню, а?
– Нет. Я хочу нормальный ужин в твоей компании. Свидание. Иначе… Иначе ничего не получится.
Стоит, блядь, такая вся уверенная. Прямо в глаза смотрит. Маленькая, хрупкая, но взгляд как у суки, что петлю накидывает – медленно, с лаской, чтоб я сам шею подставил.
Кипит всё. Гнев как масло на сковородке – прыгает, плюётся, прожигает кожу изнутри.
Хочется просто нахер девчонку домой отправить. Но вместо этого я другое произношу:
– Хуй с тобой, пташка. Будет тебе свиданка.