И вот, увидя разных стран,

Европу покоря,

Сижу, пишу, как истукан,

Отечество просря…

18.01.91

* * *

Плачет Изида…

Плачет Фетида…

Плачет Мария…

Е.Трушина

Плачет Изида… А как ей, Изиде, не плакать?

Тысячи лет подбирались к Изиде пииты,

Тысячи лет заносили бесстыжие перья,

Дабы глагол опорочил моральнейший облик.

Полно, Изида, хулить неразумных пиитов.

Их три жены – это рифма, закуска и водка.

Что им Фетида, Мария, Мандела и Цеткин?

Инбер и ту некий падла огрел эпиграммой.

Плачет Изида, египетским шмыгая носом,

Плачет, как Таня, что в речку низвергнула мячик,

Плачет, как Лифшиц при встрече с ватагой шахтеров,

Плачет, как дама, нашедшая в "сникерсе" "тампакс".

Плачет, как русский, не ставший по бедности новым,

Плачет, как новый, не ставший от этого русским,

Плачет, как Джексон, не ставший до пояса белым,

Плачет и плачет… Наверное, что-то заело.

Плачет Изида, и плачет, и плачет, и плачет,

Вместо того, чтоб учиться, учиться, учиться.

Только учиться Изида, как видно, не хочет.

Именно так происходят у нас тунеядцы…

конец апреля 97

* * *

Поэты, братья по оружию,

Да как же так?

Покуда живы – мы ненужные,

А грянет мрак –

И соберется на подмосточках

Актерский люд,

И наши вырытые косточки

Предъявит шут;

И будет щурить глазки дамочка,

Схватив лорнет,

И будет создана рекламочка

На сотни лет;

И нимб украсит наши головы,

Звездой лучась…

А что ж тогда, когда мы молоды?

А что ж сейчас?

Редактор смотрит вызывающе,

И как всегда

На вкус и колер нет товарищей –

Лишь господа.

Нет, я не против некрофилии,

Коль труп неплох,

Но так хотелось, чтоб любили бы,

Пока не сдох.

Что толку в этаком участии,

Когда ты – прах.

Поэты, братья по несчастию,

Да как же так!

Неужто вам не унизителен

Посмертный дар –

Попасть из рубрики "просители"

В разряд "товар"?..

24.05.93 электрички

АВТОБИОГРАФИЯ

Родился, кажется, в июне.

Женился, кажется, по глупости.

Но распускать при этом нюни –

Едва ль умнее, чем скалу пасти.

Пошел в детсад, однако – выжил,

Хлебал унылой школы хлебово.

Национальностью не вышел,

Хотя, признаться, и не пробовал.

Чужою долею не грелся,

Свою влача (местами счастливо).

И не имел. И не имелся.

И в этих играх не участвовал.

Зато не раз в далеком поле

От маеты часами прятался.

Любил поэзию до боли,

Покуда сам в нее не вляпался.

Не лицедействовал прилюдно,

Стихи равняя с прокаженными.

Смотрел на женщин дружелюбно,

Покуда те не стали женами.

Соединял в лице небритом

И мизантропа, и счастливчика.

Себе казался сибаритом.

Другим – скорее вечным живчиком.

Но не сидел – в тюрьме ли, в думе,

Вполне мирясь с иными бедами.

Короче – жил.

Пока не умер.

Когда?

О том еще не ведаю…

22-24.08.97, Ялта

* * *

Этот век так противен уму,

Этот век так нелеп и коварен…

Я ничем не обязан ему

И за это одно благодарен.

22.10.90

* * *

…Мне чужда жалость

К наивным фатам,

Что подменяют,

Другим в угоду,

Примат святого –

Святым догматом,

Свободу духа –

Душком свободы…

17.12.91

* * *