Шрифт:
* * *
Нарушая житейский устав,
Рассыпая без меры слова,
В сотый раз я останусь неправ,
В сотый раз ты пребудешь права.
Сто грехов не укрыть паранжой,
Не замазать побелкой вовек…
Отчего ж ты грустишь, мой чужой,
Мой далекий родной человек?
Оттого ли, что жизнь – из прорех,
Оттого ль, что не будем вдвоем?
Но я верю – сто первый мой грех
Станет благом во имя твое.
И, похитив в Эдемском саду
Пару кислых плодов в сентябре,
Я займу свое место в аду,
Чтоб оно не досталось тебе…
23-24.09.97
* * *
Не суди меня слишком строго,
Не люби меня выше меры:
То и это – во власти Бога,
А иное – в руках химеры.
Отчего же тебя прельщает
В тайном сговоре с женской долей
И судить то, что Он прощает,
И прощать то, что Он не волен…
26.09.97
* * *
Не мне с тобою под венец,
Не мне делить с тобою ложе…
Не оттого ли мы похожи
Благоразумием сердец?
Не мне читать тебе стихи,
Не мне слагать тебе сонеты…
Не оттого ли, зная это,
Мы странным образом близки?
Мы оба знаем, что весна,
Скользя крылом неуловимо,
Пройдет по свету мимо, мимо,
Не нас с тобой лишая сна.
Не оттого ли нет причин
Копить безудержную ревность,
Что нам заказана неверность?
И хорошо, и помолчим,
Забудем созданный людьми
Невечный мир, где все условно.
Чем объясняться суесловно
В несуществующей любви,
Куда как лучше – не дыша
Душой озябшею прижаться
И безотчетно продолжаться
Там, где теряется душа…
1.01.96
* * *
О, женщина, сладчайшее из зол!
Когда Господь тебя исполнить тщился,
Он был велик, да, верно, отлучился,
И ловкий бес тропу к тебе нашел.
О, женщина! С тех пор вся жизнь твоя –
Метание меж этими огнями.
То вышнее, то дьявольское пламя
Ведет тебя, пленяя и маня.
О, женщина! Как сотни лет назад
Наш грешный взгляд твое пронзает платье,
Но что под ним – спасенье иль проклятье –
Ответит всяк на свой неверный лад.
О, женщина! И мы на твой алтарь
Несем свои потрепанные жизни,
Не ведая ни вечной укоризны,
Ни жалости к порушенному встарь.
О, женщина! Попробуй, рассуди –
Не в том ли наша истинная драма,
Что жалит бок игла ребра Адама,
Изъятого из нашей же груди?..
28.08.97, 5.09.97. Ялта
* * *
Тебя зовут Любовью? Что ж…
К чему тебе мои трущобы?
Ты огорошена? Еще бы! –
Такой прием ты не найдешь
Ни в малом доме бедняка,
Ни в императорских хоромах…
Ты говоришь, что мы знакомы?
Наверняка, наверняка…
В каком мы виделись году?
Быть может – в том, быть может – в этом?
А где и как? – Но нет ответа,
А я ответа и не жду.
Итак, тебя зовут Любовь…
Да, я узнал тебя… Не ты ли,
Бряцая вечным "или-или",
С ума сводила вновь и вновь
Тебе доверивших судьбу
Царей, поэтов и провидцев,
Меняя реплики и лица,
И потешая голытьбу?..
Тебе в угоду сей же час
Цари закладывали царства,
Приняв врожденное коварство
За красоту зеленых глаз.
Провидец, ритор и мудрец
Тебе одной рекли отныне,
Поэты хаяли святыни
И получали в грудь свинец.
И только ты своей тропой
Шла к миражам высоких целей,
Путем расстрелов и дуэлей
Казня возлюбленных тобой.
Ты убивала для забав,