Подошли метров на двадцать. Бандиты стояли полукругом, автоматы нацелены. Высокий в кожанке сделал шаг вперёд. Лицо худое, скулы острые, глаза мёртвые — как у акулы. Золотые зубы блестели на солнце, когда он улыбался. Улыбка падальщика, который нашёл свежий труп.

— Стоять, — сказал он. Голос хриплый, прокуренный. — Оружие на землю.

— Нет, — ответил Лукас спокойно. — Мы просто хотим пройти. Мост нужен.

— Мост мой. Хотите пройти — платите.

— Сколько?

— Тысяча евро. С человека.

— Шесть тысяч? — Лукас усмехнулся. — Охуел?

— Не охуел. Просто знаю цену. Вы корпоратные. У вас бабки есть. Платите или валите.

Легионер стоял сзади, наблюдал. Шакал — высокий, метр девяносто, худой, но жилистый. Кожанка старая, штаны камуфляж, берцы. АКС-74У на ремне, нож на поясе, пистолет в кобуре. Руки татуированные — кресты, черепа, что-то церковное. Зона любила таких — бывших зеков, ушедших сюда от тюрьмы. Здесь законов нет, только сила.

Бандиты вокруг него — такие же. Худые, злые, с глазами, как у крыс. Один с пулемётом — РПК, лента на двести патронов. Опасный. Остальные с автоматами, один с дробовиком. Все опытные. Стоят правильно, прикрывают друг друга.

Лукас думал. Пьер видел — командир прикидывает шансы. Шесть против семерых. Можно убить, но потери будут. Марко, Диего — точно выживут. Педро — пятьдесят на пятьдесят. Рафаэль — умный, найдёт укрытие. Сам Лукас — выживет. А легионер? Неизвестно. Новичок. Может сдрейфить.

Только Дюбуа не собирался дрейфить. Он стоял, держал винтовку, считал цели. Шакал — первый, центр массы. Пулемётчик — второй, до того как развернёт ствол. Остальные — по очереди, слева направо. Секунд пятнадцать на всех. Если успеет.

Лукас заговорил:

— Слушай, Шакал. Шесть тысяч — это дохера. Давай по-другому. Мы проходим, ты пропускаешь. Мы возвращаемся через восемь часов, привозим тебе ящик водки и два ящика тушёнки. Нормально?

Шакал почесал подбородок, сплюнул.

— Водка и тушёнка? Ты меня за бомжа держишь?

— Нет. За умного человека. Который понимает, что мёртвым деньги не нужны.

— Угрожаешь?

— Предлагаю сделку.

Шакал усмехнулся, посмотрел на своих. Те молчали, ждали команды. Он вернул взгляд на Лукаса.

— Хорошо. Сделка. Но не водка и тушёнка. Оружие. Автомат, два магазина, сто патронов. Плюс гранаты, четыре штуки. Принесёте — пропущу обратно. Не принесёте — через мой труп пойдёте. Идёт?

Лукас молчал. Оружие — это серьёзно. Корпорация учёт ведёт, каждый ствол на балансе. Если списать автомат, придётся объяснять. Но если не согласиться, придётся стрелять. А это хуже.

— Идёт, — сказал он наконец. — Автомат, магазины, патроны, гранаты. Через восемь часов.

— Ладушки. Проходите.

Шакал отступил в сторону, махнул рукой. Бандиты разошлись, освободили проход. Группа пошла на мост. Пьер шёл последним, не поворачивался спиной. Чувствовал взгляд Шакала — тяжёлый, оценивающий. Как будто тот запоминал лица, чтобы потом узнать в темноте.

Мост скрипел под ногами. Бетон старый, трещины, арматура торчит. Перила ржавые, кое-где отвалились. Внизу река — мутная, течёт быстро, пахнет гнилью. Дозиметр запищал — двести. Вода фонит.

Прошли мост, вышли на другой берег. Лукас остановился, обернулся. Бандиты стояли у въезда, смотрели. Шакал помахал рукой, улыбнулся — золото блеснуло.

— Весёлый парень, — сказал Марко.

— Мразь, — поправил Диего. — Типичная зоновская мразь.

— Надо было сразу мочить.

— И получить пулю в лоб от пулемётчика? Охуенный план.

— Заткнулись, — бросил Лукас. — Идём дальше. До города три километра. Молчком, быстро, без остановок.

Они пошли. Легионер оглянулся последний раз. Шакал всё ещё стоял, смотрел. Мёртвый взгляд, золотые зубы, оскал падальщика. Запомнил. Обязательно запомнил.

Наёмник развернулся, пошёл за группой. Мост остался позади. Впереди мёртвый город. Бункер. Лаборатория. Неизвестность.

Но мысли всё равно возвращались. Шакал. Через восемь часов обратно. Автомат, гранаты. Или пуля в спину.

Зона любила такие выборы. Всегда плохие. Всегда без вариантов.

Дюбуа шёл, сжимая винтовку. Триста шестьдесят четыре дня. Ещё один прошёл. Триста шестьдесят три осталось.

Считал дальше.

Город появился через час. Сначала дома на горизонте — серые коробки, торчащие из-за холма. Потом улицы, разбитый асфальт, ржавые остовы машин. Всё мёртвое. Окна пустые, двери сорваны, стены в трещинах. Тридцать лет без людей превратили город в декорации к фильму про конец света.