— Которая по счету? — не удержался от вопроса Константинов. — Дим, извини, не взрывайся, но скажу, может — к лучшему? Я не против Лады, — добавил он тут же. — Но ситуация у вас сейчас, прости, не из лучших. У неё на неделю сколько срывов приходится?

— Бать, догадываюсь, к чему клонишь, — выдерживая паузу, вновь заговорил Димка. Спокойно, слегка растягивая слова, словно о чем-то размышляя. — Но люблю я её. Если сама не уйдёт не оставлю. Извини, если планы спутал…

— Куда собрался, стоять, — остановил Константинов парня, который очередной раз замыслил «побег». — У меня сегодня ляжешь. Завтра вместе к твоей Ладе съездим, — на попытку сына что-то на данный счет возразить, совершенно спокойно добавил, — Дима, я всё сказал. Лезть между вами не собираюсь. Взрослые детки, сами разберётесь. Но кое-что подкорректировать попробую. Так что, давай, твоя комната в твоём распоряжении. И караулить, надеюсь, не придется? Не слышу…

— Не придется, — огрызнулся Димка.

— Вот и отлично, — подытожил Константинов, поднимаясь из-за стола и направляясь в сторону комнат. Задержавшись около сына, закончил, — Захочешь поговорить — тоже не против. Выслушаю.

Когда-то давно сам остался в трудную минуту без поддержки… Родителей, любимой жены. По крайней мере, на тот момент — точно любимой. Прошел, наверно, все круги ада, пока стал тем, кто есть сейчас… Сыну той своей жизни даже в слабо отдаленном варианте не желал…