— Господи, мне не нужен ровесник. Я тебя люблю. — Сползаю на пол и обнимаю его за шею. Упиваюсь захлестнувшими меня чувствами. — Как мы будем дальше, Марк? — Шепчу ему на ухо.

Жадно глажу ладонями его грудь. Тычусь носом в шею. Он ловит мое лицо и целует мокрые щеки.

«Я мужчина, Инга, вся ответственность на мне», — вспоминаю его слова и благодарю кого-то свыше за то, что все так и есть. Он старше, умнее, смелее меня. Собрать сердце заново и вручить его другому человеку — так сможет далеко не каждый.

Я снова целую его, как последний раз, и шепчу между поцелуями:

— Давай уедем, пожалуйста.

— Куда хочешь, Инга… куда хочешь. — Говорит Марк, переключаясь на мою шею. — К морю, в горы, в деревню, к черту на рога, только скажи.

Он стягивает с меня свитер, покрывает поцелуями плечи, грудь. Я жмурюсь от удовольствия. Как же я тосковала по нему. Недельная разлука стала для меня настоящим испытанием. Марк скучал не меньше: его руки жадные, губы требовательные. О большем я и мечтать не могла.

Марк правильно сказал — мы обязательно со всем справимся.