Корпорация Santa
У Максима нет магического меча или поддержки могущественного клана. Только холодный расчёт, опыт рейдерских захватов и план самой масштабной приватизации в истории Вселенной! Угадайте, кто теперь будет главным Сантой?
Глава 1
Вот она. Porsche 911 Exclusive Series. В матовой золотой пленке. Машина выглядела так, будто слиток золота согрешил с истребителем, и результат их порочной связи научился разгоняться до сотни за 2,7 секунды.
Максим уже чувствовал фантомную вибрацию руля, обшитого кожей черного ската. Он уже видел, как заходит в свой новый двухуровневый пентхаус на 85-м этаже башни «Меркурий» — золотой башни для золотого мальчика. Там, внизу, Москва будет лежать у его ног, как покорная дворняга.
И до этого счастья осталось сделать шаг. Точнее один маленький шажок.
Максим моргнул, возвращаясь из сладких грёз в прохладный зал заседаний совета директоров холдинга «ПромВентСнаб». На огромном экране за его спиной горела красная линия графика.
— Вы только посмотрите на эту красоту, — отчеканил Максим, и красная точка лазерной указки скользнула по экрану, как прицел снайпера. — Это не просто падение расходов, господа. Это взлет нашей капитализации. Взлет прямо в стратосферу!
Во главе стола сидел Савелий Петрович — основатель империи. С густой седой шевелюрой и бородой, он больше походил на уставшего сказочного деда, который случайно купил металлургический завод, чем на акулу рынка. Он крутил в узловатых пальцах старую, потертую перьевую ручку.
— Максим, — голос Савелия был тихим, но весомым, — Уточни для протокола. Твой план «Оптимизация 2026» подразумевает...
— Полную автоматизацию! — перебил его Максим. Его голос звенел от драйва. Он продавал не план, он продавал будущее. Свое будущее, — Мы живем в золотом веке технологий! Зачем нам эти потные, вечно болеющие «человеческие единицы» в цехах? Они требуют соцпакеты, они уходят в декреты… и они воруют медный кабель! Это балласт!
— Балласт... — эхом повторил Савелий.
— Именно! Жир на теле компании! Я же предлагаю провести липосакцию, чтобы оздоровить сердце наших заводов. — Максим переключил слайд. — Мы установим промышленные 3D-принтеры и подключим их к нейросети. Скорость конвейера вырастет в два раза! Минимум в два! Принтеру не нужен перекур. Принтер не просит отгул на похороны бабушки.
— А люди? — спросил Савелий, не поднимая глаз от своей ручки. — Сколько?
Максим даже не взглянул на шпаргалку. Он знал эти цифры наизусть. Три тысячи уволенных равнялись одной золотой Porsche. Простая арифметика.
— Шестьдесят процентов персонала.
— Шестьдесят процентов... — Савелий покачал головой. — Три тысячи живых душ, в канун Нового Года… и это все ради скорости конвейера?
— Ради эффективности! — отрезал Максим. Он подался вперед, опираясь руками о стол из красного дерева. — Савелий Петрович, мы не богадельня. Мы бизнес. А в бизнесе выживает не тот, кто добрый, а тот, кто быстрый.
Максим выдержал театральную паузу, обвел взглядом притихших членов совета и, чеканя каждое слово, бросил свой коронный лозунг, который должен был стать эпитафией старому миру:
— Прибыль не знает жалости!
Тишина. Максим видел, как переглядываются акционеры. Он видел алчный блеск в их глазах. Они уже мысленно тратили свои дивиденды. Победа!
Савелий Петрович вздохнул. В его взгляде мелькнула странная, ледяная искра — не злость, а какое-то глубокое, почти вселенское сожаление.
— Что ж, — произнес старик. — Если ты так уверен...
Максим почувствовал, как сердце делает кульбит. «Есть! Башня "Меркурий", встречай папочку!»
Горло пересохло от триумфа. Он потянулся к чашке с двойным эспрессо. Рука слегка дрожала от возбуждения. «За успех», — подумал он, поднося чашку к губам.
Он сделал большой, жадный глоток. Горячий, черный, как нефть, кофе пошел не в то горло. Максим закашлялся. Попытался вдохнуть, но спазм перекрыл кислород намертво. Чашка выпала из рук и разбилась с мелодичным звоном.
Лица директоров поплыли. Мир начал сужаться в черную точку, в центре которой стоял Савелий Петрович. Старик смотрел на него с грустью и... любопытством?
«Какая глупость... — пронеслась последняя мысль в гаснущем мозгу Максима, пока он падал на мягкий ковролин. — Я же даже не успел подписать приказ... Porsche... Золотой...»
На фоне кто орал: «Звоните в скорую!». Диафрагма билась в спазмах, пытаясь затянуть воздух в легкие. Руки царапали горло…тьма.
***
— Прибыль не знает жалости!
Крик ударил по ушам раньше, чем Максим успел понять, что он жив. Следом пришла боль. Острая, хлесткая, унизительная. Словно раскаленный провод полоснул по спине.
— Вставай, плесень! — Голос был женским, но в нем звенел металл. — Обморок — это не повод для простоя! В моем цеху умирают только по предварительной заявке, подписанной в трех экземплярах!