Шрифт:
С молодухи ещё срок мотает и до сих пор эту дурь из башки не выкинул. Всех жалеет. Всех, кроме себя.
– Бой через неделю поставлю, – произношу, холодно. – Там скоро Молоту шлюху подгонят. Пар сгонит, подобреет. Но ничего не обещаю.
– Спасибо, Барс. Я не забуду.
Киваю. Разворачиваюсь, иду прочь.
Адреналин ещё брызжет в кровь, сердце молотит, будто хочу кого-то убить, но руки уже расслаблены.
Тело отходит. На автомате выдыхаю. Медленно, сквозь стиснутые зубы.
Разрулил. Главное – это. Молот поначалу мог сорваться. Сука опасный. У него, если крышу рвёт – уже не тормозит. Берёт и давит. Потому что может. Потому что кайф ловит от разрушения.
И старше меня, и ярче. За счёт безбашенности.
Если с ним разрулил и с Кобецом договорился – уже всё позади. Мелькие нюансы осталось решить.
Но напряжение не уходит до конца. Потому что внутри что-то зудит. Сильно, жгуче. Херачит по затылку так, что всё тело в напряжении.
Бросаю взгляд в сторону. Внутри всё через мясорубку пропускает, перекручивая внутренности.
Пташки рядом нет.
Глава 55
Я слышу шум, отголоски голосов где-то вдалеке, но это будто за стеклом. Мне страшно. До трясучки, до тошноты.
Сердце долбит так, что кажется – его слышно всем. Оно не просто бьётся – оно мечется, как зверь, загнанный в клетку.
Я сжимаюсь, сжимаюсь, сжимаюсь. Хочу исчезнуть. Пропасть. Раствориться в воздухе.
Я знаю, что Барс бы меня не оставил. Не дал никому даже пальцем меня тронуть. Я верю в него.
Но меня всё равно трясёт.
Особенно когда ощущаю резкий толчок в сторону. Чьи-то пальцы вцепляются в запястье. Меня утаскивают.
Я задыхаюсь. Хочу крикнуть. Рот раскрыт, но голос застревает. Гортань пылает, как от ожога.
Барс говорил – не кричать. Не выдавать себя.
Меня впечатывают в какую-то нишу, может, между стен, может, в тень. Резко, грубо, так, что спина стукается о бетон.
– Охуеть, – гундосит кто-то рядом. – Это что за подарок? Барс решил охоту на шлюшку устроить? Так я поймал.
Незнакомец стоит впритык. Смердит перегаром и табаком. Я чувствую, как у меня от паники сводит живот.
Я не могу дышать. Не могу думать. Я качаю головой, пытаясь нахмуриться, сжать лицо, сделать его грубее, резче.
Кислота страха расползается по венам. Как будто по мне кипяток разлили. Я представляю, что мужчина сейчас прикоснётся.
Страх обвивает горло, сжимает грудь, перехватывает дыхание так, что я судорожно хватаю воздух, но лёгкие будто отказываются работать.
Тошнота подступает волной, подкатывает к горлу. Ужас бьётся в грудной клетке. Такой, от которого тело перестаёт слушаться, а мысли превращаются в рваные обрывки.
Меня трясёт. Колени подгибаются, зубы стучат, и я изо всех сил сжимаю челюсть, чтобы не выдать себя звуком.
Взгляд незнакомца ползёт по мне медленно, липко. Маслянистый, оценивающий. От него хочется содрать с себя кожу.
Я чувствую себя… Испачканной. Осквернённой уже сейчас, ещё до чего-то реального. От одного только взгляда.
От этого мерзкого ощущения, что меня рассматривают не как человека, а как вещь.
Меня мутит. Нужно к Барсу! Как-то дать понять, что я здесь. Позвать его, маякнуть.
Внутри всё рвётся к нему, беззвучно, со рвущимся отчаянием. Самир найдёт меня, обязательно.
– Не знаю, что за хуйня тут происходит, – мужчина ухмыляется. – Но давай по-быстрому. И разойдёмся. Будешь брыкаться – узнают все. По кругу пойдёшь.
Слова врезаются в меня, как удары. Грубые, грязные, унизительные. От них внутри что-то ломается с хрустом.
Меня трясёт ещё сильнее. Так, что я едва стою. Слёзы жгут глаза, но я не позволяю им пролиться.
Нельзя. Нельзя. Нельзя.
Я сжимаю губы, чувствуя солёный привкус крови. Боль хоть как-то заземляет. Не даёт сорваться в темноту страха.
Нужно просто закричать.
Я знаю это головой. Чётко, ясно. Как формулу.
Распахнуть рот и выпустить этот звук наружу – громкий, рвущий, дикий. Барс услышит. Он найдёт. Он придёт.
Самир разнесёт здесь всё к чёрту, но меня вытащит. Я знаю это так же точно, как то, что сейчас стою на ногах и дышу.
От одной этой мысли внутри вспыхивает искра надежды – болезненная, горячая.