Итак, первая стопка проходит нормально. Вторая еще легче. Закусывает. Правильно, риск - дело благородное, но не до такой степени. Третья и четвертая вошли с заметным трудом. Пятая... не допита. На половине стопки сдулся и откинулся на диван. Что-то он сегодня не в форме...

Я переглянулся с Титом.

– Пора.

– Эх...

Мы аккуратно взяли по девушке, я Дашу, Тит вторую. И потащили в комнаты. Демона потом за руки и за ноги отнесли к Лизе. Иначе Титу ночевать негде будет.

– Я сегодня на стреме буду, - грустно произнес я.

– Боишься, что придут?
– как ни странно, но Тит сразу понял меня.

– Опасаюсь, - поправил я его.
– Боятся только пауков и темноты, а противника опасаются.

– Ладно, разбуди меня, через пару часов, я три часа постою за тебя, - донеслось из-за закрывающейся двери. Ага, только хрен я тебя добужусь. Спишь как медведь. Я тебя в прошлый раз и пинал и матерился, не помогает. Только вода помогла.

Фух! Начинается еще одна бессонная ночка. Вспоминается на эту тему песня

Серебряная пуля пролезла тихо в ствол

Дрожащий рот отправил в желудок валидол

И ветер неспокойно шевелит старый лист

И подвывает в сумерках, как немощный баптист

И полная луна как будто заблудилась в тучах,

Кого-то кто-то мучил, а может и сучил,

И колокол пробил в темноте 12 раз,

И только звук потусторонний вдруг доносится до нас.

Ночь страха. Автор: Сектор газа. Альбом: Восставший из ада.

Тихое пение вернуло мне бодрость духа и ясность ума. Некоторые песни затягивают в себя, завораживают, не столько звуком, сколько словами...

Ладно, Уже 11 часов вечера. Пора готовиться. Сходил на кухню, заварил кофе, прокрался в комнату и приготовил обрез. Блин! Я же в лесу освященную пулю оставил! Черт, как нехорошо-то получилось,... осталось всего две. Ладно, у некроманта сил не осталось, значит, и воевать ими не с кем. Однако, за двое-то суток он соберет примерно такое же воинство. Ну, это если верить слухам. Может, он настолько занят превращением в лича, что не успеет и за неделю, а может, он настолько силен, что за сутки успеет. Блин, так много если...

Ладно, в правый ствол отправляется освященная пуля, в левый картечь, случайно найденная в складках кресла. Удачно я сел. Саблю положим поближе. Ах, да, забыл. Ее же надо под краном помыть. Я не из тех, кто пользуется трупным ядом, скопившимся на клинке, да и не на всех он действует. Предпочитаю оружие содержать в чистоте и относительной стерильности. Спиртом протираю раз в неделю.

Ну, вот и все. Я готов. Хотя стоп, Монаху завтра отправляю саблю на освящение, значит, остаюсь без холодного оружия. Ну не совсем без холодного, но без основного. Пара боевых ножей у меня всегда валяется под кроватью. Ну, а что? Вдруг кто ночью на меня навалится и душить начнет? Я руку опущу вниз, и напавший получит отравление металлом. Может у Тита его мачете одолжить? Не, не поймет он меня. Ладно, попробую так обойтись сутки. Хм, Жене пистолет пока ни к чему, посему я у него одолжу его. Классная вещь, отличное соотношение мощности и надежности. Проверил магазин: 15 патронов. Мне этого хватит за глаза. Я, конечно, с обрезом хожу, но и из пистолета пострелять могу.

Я отключил свет, чтоб спровоцировать противника. Лучше чтоб он напал, чтобы потом можно было отбрехаться. Да ну их всех нахрен! Залпом допив кофе, отправился во двор, где засел в кустах смородины, не забывая уплетать ее за обе щеки. Белая смородина - это нечто. А если ее много - то это все. Сезон такой, что спеет быстро. Еще малина не до конца созрела, а смородина уже поперла.

Тихо, хорошо. Мне остается лишь наблюдать и прокручивать в голове тексты любимых песен...

На могильной, на плите я был зачат нечистой силой

Когда полная луна светила ярко над могилой

Старый склеп предохранял меня от солнечного света

Я рожден в гробу, а это значит - ваша песня спета.

Я был вскормлен мертвецами,

Я сосал из мертвой груди желтый гной,

Колыбельной песней для меня был злой звериный вой,

И потому, от воя вытянулись уши

Стал ушастым рас****яем, да и еб**тым к тому же.

Мой папаша - некрофил, моя мама - упыриха,

Не по дням, а по часам я рос, взрослея очень лихо,

Я питался мертвецами: ел мозги, кишки и груди,

Но особый деликатес - это вы, живые люди.

Черный вурдалак. Автор: Сектор газа. Альбом: Восставший из ада.

Раздались шаги. Не особо громкие, но я услышал. Хм, все-таки приперлись...

О! Точно, у меня же саперная лопатка в сарае валяется, которую я на спор затачивал и брил людей. Там сталь не менее 60 NRS. И махать я ей виртуозно научился, это конечно не сабля, но очень близко...

Блин, о чем я думаю? Меня убивать пришли, а я размышляю о том, с чем я буду убивать умертвий. Нет, к некроманту я пойду только экипировавшись по максимуму. А так вполне. Стоп! Занесло меня что-то...